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La literatura contemporánea mexicana es ¿actual?

2012-01-16T20:57:00.000-08:00

De la literatura mexicana se ha dicho mucho y se ha escrito más. Hay antologías, ensayos y artículos que nos muestran a los más importantes representantes de cada época desde el periodo prehispánico, conquista, colonia y demás etapas en donde se han ido gestando autores, temas y obras. Sin embargo, cuando se llega a lo que llamamos literatura contemporánea se nos presenta una incógnita y no es porque no haya dignos representantes de este tiempo sino porque justamente el inicio de lo que podríamos llamar literatura contemporánea mexicana no se refiere a lo actual sino a varios años atrás, veamos. Con la aparición en 1943 de El luto humano de José Revueltas y Al filo del agua (1947) de Agustín Yánez, se anuncia la época contemporánea de nuestra narrativa; sobresale el ensayo con Octavio Paz y El laberinto de la Soledad (1950), que establece una nueva visión del mexicano y que al llegar la década que va de 1960 a 1970, destaca notablemente en la mente de los nuevos autores los cuales van depurando, ensayando, agotando muchos tipos de narrativa y creando estilos. Entonces, estamos hablando de una generación diferente para aquellos tiempos, clásicos para estos. Esta formación literaria pretende ser una narrativa de ruptura, pues la visión de los autores, que en aquellos años tenían menos de treinta años, fue innovadora, ofrecían otra perspectiva de México, otros conceptos de escritura lo que tal vez incomodó a aquellos tradicionalistas que querían seguir viendo en la literatura temas a la patria o amor idealizado. Qué decir de aquella generación denominada La onda donde los escritores jóvenes destacaban en sus historias la rebeldía del adolescente quienes dejan de ser receptores y pasan a ser personajes importantes de las historias, utilizando la primera persona como voz narrativa, se establece una especie de código de iniciados para iniciados, literatura que el adolescente escribe para que el adolescente lea. Los personajes son críticos de su entorno, con vestimenta extraña, comportamiento desafiante, grotesco, inventando lenguajes, creándose una nueva identidad. Los escritores van experimentando estilos y lenguajes sin miedo, desafiando las reglas de la “buena escritura”, desarrollando ritmos narrativos que gusta a los jóvenes que por primera vez se sienten parte de lo que leen.

Cada generación de escritores y poetas han sido los voceros de su contexto social, se han revelado a lo que no les gusta o exhibido sus afinidades. La literatura contemporánea por lo tanto es el reflejo de lo que está pasando aquí y ahora, nos guste o no. La temática contemporánea ha cambiado, como también los narradores aunque volvamos a la duda de no saber desde cuándo empieza esta generación de nuevos escritores. Podemos mencionar a Luis Zapata (1951) y su temática homosexual con el Vampiro de la Colonia Roma (1979) hasta Juan Villoro (México 1956) y Enrique Serna (México 1959) como algunos de los escritores más jóvenes que destapan en cada una de sus obras y personajes, ese fondo oscuro que guarda el ser humano. Ese aparentar que todo está bien, que no pasa nada pero sabemos que nada está bien y pasa todo. Estos autores presentan las pasiones que rigen el comportamiento humano: amor, pasión, odio, venganza, muerte y que muchas veces tienen que ser disimulados por reglas sociales, por ello (los personajes) deben encontrar la mejor manera de expresar lo que sienten, de llevar a cabo sus deseos que la mayoría de las veces contrastan con sus conductas opuestas; no es lo mismo brindar ayuda espiritual para que una moribunda pase “purificada” al otro mundo que ultrajarla por venganza[1] o hablar abiertamente de las preferencias sexuales, contando a detalle cada uno de los encuentros[2].

En la poesía también se da ese cambio generacional en temas y estilos. La mujer se “atreve” a escribir poemas que se salen de esa línea romántica o culinaria a la que se le tenía asignados y empieza a descubrirse como amante, critica hasta inconformarse con su rol social. Así nos encontramos con Rosario Castellanos (1925) y Enriqueta Ochoa (Coahuila 1928) poeta que destaca en su obra la pasión, erotismo, deseo, a través de un estilo muy personal. La poesía de Enriqueta Ochoa está llena de misticismo, erotismo y religiosidad; elementos ligados en cada uno de sus versos. Los temas de sus poemas son de profunda interioridad; experiencias de vida y revelaciones dolorosas a través de un estilo sencillo y claro; musical, que permite al lector un fácil acceso a su mundo.

Dicen que una debe
morderse todas las palabras
y caminar de puntas, con sigilo, cubriendo las rendijas,
acallando al instinto desatado,
y poblando de estrellas las pupilas para ahogar[3]
el violento delirio del deseo.

Si la poesía es el reflejo de la realidad actual, no olvidemos entonces a Javier Sicilia, uno de los poetas que ha utilizado la palabra como herramienta para expresar el dolor que ha sentido por la muerte de su hijo.

“El mundo ya no es digno de la palabra

Nos la ahogaron adentro

Como te (asfixiaron),

Como te

desgarraron a ti los pulmones

Y el dolor no se me aparta

sólo queda un mundo

Por el silencio de los justos

Sólo por tu silencio y por mi silencio, Juanelo”.

Con este poema Sicilia externó su dolor y puso fin a su carrera de poeta. Sin embargo sabemos que aunque las bocas callen, las palabras siempre buscarán la mejor manera de hacerse presente ya sea en un cuento, novela o poesía y siempre habrá también un narrador o poeta que preste sus manos para escribirlas.

[1]Cuento Extremaunción en Amores de segunda mano.

[2] El Vampiro de la Colonia Roma de Luis Zapata.

[3] Fragmento del poema Las Vírgenes Terrestres de Enriqueta Ochoa.

Un deseo de año nuevo!!

2011-12-27T11:46:00.000-08:00

Vivimos en un mundo donde todo se da rápidamente. Para muchos de nosotros el tiempo significa acciones (producción) es decir, estamos programados con diversas actividades que creemos son importantes para nuestro bienestar. La mayoría de esas tareas están enfocadas a acumular bienes materiales: autos, casas, tecnología, etc,. Se trabaja para tener mayor comodidad pero no nos damos cuenta que en nuestro afán de querer tenerlo todo nos vamos olvidando de los más importante; conocernos a nosotros mismos.

¿Cuántos de nosotros nos hemos detenido a pensar alguna vez en lo que en verdad queremos, que no sean cosas materiales? ¿Qué sentimos? ¿Qué necesitamos? ¿Qué estamos dispuestos a dar?

Probablemente éstas son preguntas que la mercadotecnia también ha respondido por nosotros. Nos basta encender la TV o navegar por la red para “creer” encontrar ahí la respuesta, en los anuncios, en campañas sociales, principalmente en esta temporada del año, que nos invitan a donar dinero en vez de amor.

Escuchamos slogan como:

- Teletón. Lo mejor de ti hace grande a México.

- Un kilo de ayuda hace la diferencia

La táctica es dejarse persuadir para “dar” un poco de lo que se tiene (hablando de dinero exclusivamente), nuevamente volvemos a lo material, aunque así (engañosamente) ya nos sentimos menos superficiales, pues creemos que si “ayudamos” estaremos en Paz con los demás (y nuevamente la pregunta salta ¿estaremos en Paz con nosotros mismos?), la cuestión es no molestarnos en buscar las respuestas a nuestras necesidades sino tomar las opciones que “otros” (en este caso los medios de comunicación) nos ponen enfrente.

Desgraciadamente todo el lanzamiento informativo, nos crea ilusiones falsas y cuando caemos en nuestra realidad nos damos cuenta que estamos vacíos, que aparte de dinero (o cosas materiales) no tenemos nada más qué dar por ello nos aferramos a las propuestas espirituales que también se ofertan en el mercado como si fueran moda. Así practicamos Yoga, Tai-chi-, nos volveos Budistas, Hinduistas, Gnósticos. Emprendemos una búsqueda rápida a cualquier doctrina que “aparentemente” llene nuestras necesidades de manera fácil y rápida, porque no hay tiempo para la espera. Si todo ya está ahí para qué vivir el proceso que es lento y tardado. No estamos dispuestos a realizarlo, a tener una preparación desde nuestro interior, porque se nos hace pérdida de tiempo. Pues lo que queremos es ver resultados inmediatos.

- Vivimos en el estrés y ansiedad.

- Tenemos momentos de crisis.

- Trabajamos presionados.

- Tenemos miedos.

Por ello:

- Buscamos una terapia virtual.

- Sesiones psicológicas en CDs

- Lectura de cartas.

- Terapeutas por teléfono.

Instructivos que desaparezcan, por arte de magia, nuestros problemas, nuevamente sin esforzarnos demasiado.

Hemos dejado de conocernos, de saber lo que sentimos. Estamos cayendo en la robotización; nos programamos para saber reaccionar a determinadas circunstancias, pero hemos dejado de ser espontáneos.

Hay que volver a ser más humanos, dejar de ver cuánto tenemos para valorar mejor qué tenemos como familia, amigos y seres que nos han brindado ayuda en momentos difíciles.

Por ello en este inicio de año, que uno de nuestros propósitos sea conocernos sin ayuda de la televisión ni la publicidad, sino por iniciativa propia.

Que seamos más originales que el año anterior, recuerden que las copias son desechables por muy fuerte que sea la tínta.

Feliz Año 2012!!!.

Violencia y literatura

2011-12-15T16:24:00.000-08:00

I. La literatura antigua es cruel.

El fenómeno social del narcotráfico ha invadido a la narrativa actual mexicana, pues a estas alturas es difícil identificar qué historias de tragedia y violencia forman parte de la ficción y cuáles de la realidad. Las oleadas de detenciones, muertes sangrientas a manos de criminales y demás sucesos ilícitos han sido retratados en capítulos de libros que mucho trabajo cuesta identificar si el autor puso “a volar su imaginación” o simplemente desarrolló un realismo puro.

Pero aunque este fenómeno se haya “popularizado” en las últimas décadas, no es un tema actual para la Literatura Universal. En la Biblia podemos encontrar pasajes verdaderamente sangrientos, batallas terroríficas que se llevan al cabo en nombre de Dios. Recordemos cuando en el libro de Josué (Antiguo Testamento), el Sol se paró en medio de una batalla para que Josué, el conquistador de pueblo, tuviera un largo día para completar una de sus muchas masacres. Y qué decir de la Ilíada (clásica epopeya griega), donde basta tener conocimiento de los últimos diez años de lucha, entre Griegos y Troyanos, para darse cuenta que el motivo de los enfrentamientos no fue el rescate de la bella Elena, sino obtener el poder absoluto de la región (tanto en lo económico como en lo político). Así Aquiles se mide a Héctor, sometiéndolo frente a su pueblo en un acto verdaderamente cruel ¿Qué satisfacción le daba arrastrar el cadáver hasta desfigurarlo, acaso sentirse todavía más poderoso? Imaginemos la sensación de dolor que pudo haber tenido Príamo al ver el cuerpo de su hijo mutilado, deforme, sangriento; derrotado, aunque con la certeza de que al menos le rendiría fastuosos funerales.

En el Mahabarata por ejemplo, se puede leer lo siguiente: “Al contemplar cadáveres sin cabeza, cabezas sin cuerpos, algunas mujeres eran víctimas de una horrible emoción […] Algunas […] al ver a sus hermanos, esposos o hijos caían retorciéndose de dolor. Otra permanecía inmóvil teniendo en sus manos una cabeza separada del cuerpo correspondiente…”[1] El orador nos describe cómo queda el campo de guerra después de una lucha sangrienta. Pero ¿por qué el afán de contar sucesos violentos? Porque no hay que olvidar que la literatura (oral o escrita) tiene su propia función social: perpetuar la memoria, aniquilar el olvido, por ello los narradores deben contar lo que pasa en su contexto, aunque muchas veces, como se dice comúnmente, la realidad supere la ficción.

II. La violencia se hace presente en nuestra literatura.

Nuestra historia también se ha forjado con acciones violentas, pues baste recordar el nacimiento de Huitzilopochtli cuando sale del vientre de su madre para matar a los 400 surianos (sus hermanos) y defender así el honor de la Coatlicue; no es nada generoso al degollarlos. También la época virreinal nos deja su legado de relatos “criminales” como aquella mujer que asesina a sus hijos y luego vaga, lamentando su dolor; las torturas inhumanas en las mazmorras de la Santa Inquisición o ya, como el momento climático, los autos de fe, donde los condenados eran al fin quemados en la hoguera. ¿Qué son estos sino puras historias violentas? y sin embargo, forman parte de nuestra identidad, de nuestra historia, de cosas que no debemos olvidar porque corremos el riesgo de repetirlas, aunque tal vez a estas alturas ya esté siendo un poco tarde.

En épocas posteriores, sobre todo en la revolución, empieza a desarrollarse en México (exclusivamente) un género literario denominado “novela de la revolución”. Las historias giran en torno al movimiento armado de 1910 y los héroes son personajes ansiosos de reconocimiento y poder. Las descripciones de asesinatos se hace bajo un estilo más natural, incluso hasta poéticamente, como puede verse en el capitulo “La fiesta de las balas” de la novela “El Águila y la Serpiente” de Martín Luis Guzmán. Ahí se describe como el General Fierro, va disparando, a grupos de diez, a 300 prisioneros enemigos.

Y vino otro grupo de diez, y luego otro, y otro, y otro. Las tres pistolas de Fierro […]se turnaban en la mano homicida con ritmo infalible. Cada una disparaba seis veces […]Los dedos del asistente tocaban las balas que segundos después tenderían sin vida a los prisioneros […] Arriba, por sobre su cabeza, se sucedían los disparos con que su jefe se entregaba al deleite de hacer blanco.

El angustioso huir de los prisioneros en busca de la tapia salvadora […] duro cerca de dos horas, irreal, engañoso, implacable. […] Tiraba Fierro sobre blancos movibles y humanos, blancos que daban brincos y traspiés entre charcos de sangre y cadáveres en posturas inverosímiles, pero tiraba sin más emoción que la de errar o acertar.

Acaso esta descripción pudo haber sido también la de las víctimas de San Fernando… quién sabe, aquí es solo ficción.

III. Aparece la narcoliteratura.

En la época de los 70, aproximadamente se da (en casi toda América Latina) un fenómeno conocido como “venta de droga” principalmente amapola y marihuana. El país que inicia el “boom” de esto es Colombia, aunque pronto llega a México.

Los comerciantes de dicho negocio, empiezan a tener capitales significativos, y sobre todo poder para corromper fácilmente el tejido social. Poco a poco, esa venta de droga se convirtió en una verdadera red empresarial, desencadenando en “el fenómeno del narcotráfico”. Los medios de comunicación empiezan a verse invadidos de violencia. Surge el cine de narcos (o narcocine) producciones que tienen como argumento la corrupción de los cuerpos policiacos y los nexos con el hampa. Las historias presentan, a gran detalle, asesinatos y violaciones al por mayor, reforzadas mercadológicamente por los corridos populares; herramienta muy poderosa para expandir la fama de los narcotraficantes. Estas cintas han sido una fuente de ingresos, constate, en las pequeñas y mediana productoras cinematográficas que no reciben ayuda del gobierno.

Así tenemos títulos como: La banda del carro rojo (1978), La mafia de la frontera (1979), Emilio Varela y Camelia la texana (1980), La camioneta gris (1990) y más recientemente El infierno (2010) y Miss bala (2011 Gerardo Naranjo) y corridos del mismo nombre.

En la literatura también hay obras que basan su argumento en temas de violencia y narcotráfico. Estas novelas forman parte de lo que muchos les ha dado por llamar “narcoliteratura” porque las historias están basadas en temas del narcotráfico. Autores como Élmer Mendoza, Eduardo Parra y Luis Humberto Crosthwaite le han abierto el paso a una nueva camada de narradores que abordan el tema desde una perspectiva donde conviven no sólo el realismo puro, sino el género fantástico, el especulativo e incluso el periodístico. Autores consagrados como Arturo Pérez Reverte no es ajeno a este tema. Su decimo tercera novela; La Reina del Sur, no solo ha sido el libro más vendido sino que la misma cadena Telemundo la ha convertido en una de las series con mayor rating en Latinoamérica.

IV. ¿Con las narco novelas se pierde la función social de la literatura?

Una de las funciones sociales de la literatura es presentar la realidad tal como es, la otra (función) es presentarla estéticamente, lo que nos hace recordar que la “naturaleza” de este arte es subjetivo así que un escritor (por más que quiera) siempre modificará, en mayor o menor medida, la realidad social, para convertirla en realidad literaria. Los autores realistas seleccionan hechos, basados en acciones “aparentemente” objetivas (de la realidad), aunque nadie pueda comprometerse a no “manosear” esa neutralidad porque finalmente son inventores y no se puede inventar siendo objetivos.

Lo que hace la literatura es abrir un portal inmenso de opciones de un posible hecho y en esa apertura reinventa la realidad; la vida. La historia de Teresa Mendoza, que escribe Pérez Reverte, pudo haber sido de Juana López, incluso hay quien asegura que es la misma Sandra Ávila Beltran la que está retratada en ella pero, sería muy aventurado dar eso por cierto, pues aunque las dos tienen similitudes también son sumamente diferentes; empezando por el nombre.

Un narrador no está “obligado” a decir la verdad de los hechos, como el periodista por ejemplo. El literato utiliza la realidad para su propio fin y si quiere modificarla; lo hace sin remordimiento, sin pensar que está engañando a su lector. Si habla de hechos violentos quizás deba elegir la forma más adecuada pero no por utilizar las palabras más bonitas lo sangriento dejará de serlo.

Así que en la gran obra que se está desarrollando en el escenario nacional, es posible que las imágenes se refracten, hasta el punto que no haya nada tan parecido como la realidad y la ficción.

Bibliografía.

- E. Rohde, Teresa. La india Literaria. Porrúa 12ª Edicion. México DF, 2002.

- De Crescenzo, Luciano. Los mitos de los héroes. Seix Barral, Barcelona 1995

- Montes de Oca, Francisco. Literatura Universal. Porrúa 36ª Edición. México DF, 2003.

- Sierra Partida, Alfonso. Historia de la Literatura Universal. Herrero. México DF, 1986.

[1] Fragmento de Mahabarata.

El ardid

2011-10-24T16:40:00.000-07:00

Las cuatro de la mañana; ella seguía despierta. La incertidumbre de saber si en verdad Pedro estaba en el trabajo la inquietaba. Siempre era lo mismo cuando a su marido le tocaba el turno de la noche, sobre todo ahora que estaba sancionado por perder la pistola. Tomó el celular, verificó el crédito; dudó. La última vez que le marcó recibió una fuerte paliza. Había prometido no volver hacerlo, pero la zozobra era más fuerte. Se acordó de lo que decía su hermana cuando la veía angustiada “para qué lo celas si ya está panzón y calvo, quién crees que se va a fijar en él” quizá tenía razón, aunque ella seguía obsesionada como el primer día y reconociera que para mañas, Pedro se pintaba sólo, sino dónde había estado cuando perdió su revólver, por eso debía estar alerta “los hombres son tan cuscos que nada más andan viendo a quién se tiran”, pensó. Se quedó dormida.

A las seis en punto sonó el despertador. Se puso en pie. Mientras se peinaba recordó que le tocaba doblar turno ese día. Limpiaría todas las oficinas del consorcio de abogados. La del Licenciado Rodríguez, la más grande, sería la primera. Necesitaba dejarle impecable el escritorio, librero y mini bar para recibir buena propina así completaría para pagar la luz y el gas, estaba en eso cuando escuchó el rechinido de la puerta, era su hijo. Toda la semana había estado llegando a esa hora, quiso reprenderlo pero él rápidamente dio un portazo en la recámara. La mujer preparó el desayuno y le escribió unas líneas en un papel de estraza que se encontró en la cocina: “comete algo y ahora sí, vete a buscar chamba regreso a la noche” Al entrar al cuarto para dejarle la nota le llegó el olor a cigarrillo y alcohol pero como otras veces lo ignoró. El chico roncaba, se veía cansado. Bertha levantó del piso el pantalón y la camisa pero algo resbaló de entre las ropas; era una pistola. La mujer dio un paso atrás asustada, a primera instancia no reconoció el arma, pero después se percató que era el revólver de Pedro, el que había perdido. Seguramente el chico lo encontró por casualidad y pensaba devolvérselo a su padre. Con cuidado tomó el revólver y salió despacio, lo escondió entre unas cajas que estaban junto al boiler. Vio la hora, tenía justo el tiempo para llegar al trabajo. Al bajar las escaleras del edificio se topó con Gladys, la bailarina.

―Buenos días Bertha ―escuchó decir burlonamente a la mujer.

Ella no contestó. El aroma a cigarro y perfume barato se le impregnó en la nariz, sólo hasta entonces dijo: “¡cómo apesta este pasillo!” a la distancia escuchó una ligera risilla de Gladys. “Pinche puta”, “debería irse del edificio” susurró.

En la parada del autobús estaba Eduviges, la vecina de enfrente. Hablaron de la bailarina, se rumoraba que estaba en amoríos con alguien de por ahí, no sabía quién pero debía tener toda la libertad del mundo para meterse en su casa porque a plena luz del día subía y bajaba por todo el edificio: “cuide a su marido doña Bertha, esas mujeres no respetan nada” apuntó la vecina antes de subirse al transporte. Las palabras de Eduviges quedaron rezumbando en su cabeza, entonces recordó los comentarios obscenos que hacía Pedro cada vez que se topaba con la bailarina, la odió más que nunca. Pidió a la virgen que alejara a su esposo de malas compañías y que le diera al chamaco un trabajo pronto así ayudaría también en los gastos de la casa.

Fue la primera en llegar a su trabajo. Se puso la bata, tomó los utensilios de limpieza e inició la faena del día. Antes del mediodía terminó de limpiar todas las oficinas. Las imágenes de Pedro llegando a casa y encontrándose con Gladys, no la dejaban en paz. Lo llamó entonces para decirle que había hallado la pistola, que ya no tenía que reponerla. Pedro contestó malhumorado, reprochando la interrupción del sueño y reclamando la comida insípida que había dejado, ella quiso justificarse pero antes que terminara de hablar el hombre colgó diciendo: “¡deja de estar chingando!… ¿quieres que te ponga otra vez en tu lugar?”. Algo le oprimió el pecho. Ni siquiera pudo decirle lo del arma. Por qué contestó de prisa, estaría con alguien. Decidió entonces regresar temprano a casa, tenía el pretexto perfecto; el revólver. Avisó a su jefe que no doblaría turno “es que…tengo un problemita” dijo. El conserje advirtió que si se iba le quitaría derecho a la cuota de puntualidad del mes. Bertha quería comprobar la infidelidad de su marido, ya ni modo con la prorrata.

A las tres en punto salió, su trabajo estaba terminado, sólo faltaba recoger la basura del segundo piso pero eso lo haría Juanita, su compañera. Volvió a llamar al marido para preguntarle si quería que le llevara unos tacos; nadie contestó, posiblemente seguía durmiendo aunque era la hora que veía la televisión. Llamó entonces a su hijo al celular. Éste dijo que andaba buscando chamba, para que no lo estuviera fastidiando, advirtió además que no se metiera en sus cosas, que ya estaba grande, que lo dejara en paz. La mujer aprovechó para preguntar por Pedro, el chico dijo que cuando él salió, su padre aún no llegaba. Nuevamente Gladys se le apareció seduciendo al hombre, sintió desfallecer, ahora más que nunca estaba segura que tenían algo, debía apresurarse. El trayecto a casa se le hizo eterno.

Al llegar al edificio vio a Eduviges barriendo el pasillo, la saludó y aunque quiso pasar rápido la mujer la detuvo. Bertha subrayó entonces que llevaba prisa, que otro día platicarían con más calma y preguntó si de casualidad había visto a su marido. La vecina respondió que no aunque seguramente había alguien en casa atendiendo a la visita. Bertha no entendió el comentario y Eduviges tuvo que ser clara.

―¡Híjole! no se vaya a enojar Bertita, pero ay tá su vecinita, la del cinco, la bailarina…la vi entrar hace ratos y…no ha salido ―dijo Eduviges clavándole la mirada y apoyándose con las dos manos en la escoba.

Bertha sintió hervir la sangre, no había duda, estarían revolcándose en su cama. Apenas si encontró fuerzas para abrir rápidamente la puerta, todo se veía normal. Casi se le va a golpes a Eduviges pero cuando estaba a punto de correrla escuchó los gemidos que salían de la recámara. Se fue acercando despacio mientras la vecina alegaba que ella nunca decía mentiras, que quien estaba adentro era la Gladys, la bailarina, que llevaba ya un buen rato. Los quejidos repicaban lastimosamente por toda la casa, no pudo más, corrió hacia las cajas. Sin pensar en nada empujó impetuosamente la puerta. Sus ojos se centraron sólo en ella, en Gladys. Estaba encima del hombre. La traición le dolió más que nunca. Instintivamente levantó el arma a la altura del estómago y tiró del gatillo. La fuerza con la que salió la primera bala hizo que casi se callera, pero pudo sostenerse aún en el umbral. Tiró de nuevo, quería terminar con eso de una vez. El olor a pólvora le quemaba la garganta. La mano le ardía. El aire era irrespirable. Eduviges no podía creer lo que pasaba, tambaleándose salió del cuarto, tras ella Bertha. Nadie dijo nada, sólo Pedro rompió el silencio, cuando llegó con una bolsa de comida en las manos.

La insurgenta de Carlos Pascual

2011-09-21T10:18:00.000-07:00

Estamos en pleno mes patrio y ¡el espíritu nacionalista sale a flote! si no, échenle una miradita a la ciudad y verán cómo sus principales calles lucen entre verde, blanco y rojo. Así que, queremos ponernos “ad hoc” con la recomendación del libro de esta semana.
Para este puente “vacacional” les quiero recomendar una novela de Carlos Pascual titulada La insurgenta. Esta historia gira en torno a Leona Vicario; mujer que, según las palabras del propio autor, fue más de ideologías que de anécdotas, a quien se le nombró Dulcísima Madre de la Patria, o sea que, sí tenemos madre y no solo padre, recordemos que es Miguel Hidalgo, no. El autor escarbó en la historia y encontró el pretexto idóneo (Leona Vicario) para resaltar el papel que tuvo la mujer en la lucha de independencia, combinando perfectamente la realidad y la ficción. Hay que subrayar (querido lector) que el hecho de que una novela esté basada en sucesos “históricos (y por ende, entiéndase “reales”) no quiere decir que se convierta en una radiografía exacta de lo que fueron los hechos, para eso están otros géneros.
La atmósfera narrativa de esta novela está manejada de tal forma que nos permite identificar el ambiente social de aquella época (1842) a través de los testimonios de los personajes. Pese a que desde el inicio de la historia la protagonista está muerta, el lector siempre la tiene presente a través de la multiplicidad de voces que la referencian. Las exposiciones se presentan por jornadas donde los declarantes acuden a externar lo que piensan de la señora Vicario, algunos la resaltan, admiran o insultan, solo por participar en el movimiento insurgente siendo mujer. Las voces se presentan en primera persona, dejando que sea el lector mismo parte de la audiencia que escucha atento al declarante en turno, incluso en ocasiones algunos personajes se dirigen al lector haciéndolo partícipe de la trama.
En la insurgenta encontraremos a los más variados personajes de la vida pública de aquel entonces como: Lucas Alamán, Carlos María de Bustamante, Benito Juárez, la Güera Rodríguez, Valentín Gómez Farías, militares, monjas, parientes y el viudo Andrés Quintana Roo todos, dejando ver su postura ante de lo que para ellos significaba la figura de Leona Vicario.
Así que, si en este 15 de septiembre a alguien se le olvida incluir el nombre de Leona Vicario en la lista de héroes nacionales estará omitiendo nada más y nada menos que a la mismísima madre de la Patria; imperdonable para un mexicano.

Ella y tú

2011-06-02T12:19:00.000-07:00

La luna cae sobre tu sombra perdida entre pasiones, deformando el grueso de tu cuerpo. Ondulando tu alma en el agua cristalina de la noche. Recogiendo la mirada prensada en tu pecho. La luna quiere perderse en tus ojos negros. Ella dice tu nombre quedamente y sus labios se estremecen, sangran. Calla. Escode las letras para perder la ruta de tu origen; vigila. Los labios se revelan, se mueven maquinalmente buscando tu código; lo sella. Entonces mi voz se resiste a la censura y grito tu nombre. La luna palidece, se tapa lo oídos; aúlla dolor. La oscuridad acecha muerte…La expiación ahora tiene tu nombre. Necesito morir para volver de nuevo. Quedarme en ti y en ella. Ella que me lleva en su vientre y yo, que te llevó en mí.

La ruta

2011-06-02T12:12:00.000-07:00

Camino contigo sobre mis propios pasos. Me siento en tu piel, en tu sombra. Mis garras no pueden detener tu alma que se escurre, vuela de prisa. Me pego en tus zapatos como un cometa, el aire juega con mis cabellos, remolinea en mi espalda hasta jalarme a la tierra; más allá. Solo mis ojos siguen la ruta, vas alto, más alto. Eres un punto en la nada. Eres nada en la mirada. Eres la mirada eterna; la mirada en mí.

Secreto de familia

2011-05-17T13:57:00.000-07:00

Esta vieja está de huevos, lástima que sea mi prima, pensaba Vicente al verla en el piso, quería desquitar su coraje ahí mismo, hija de la chingada porque tuvo que remover lo de Gerardo. Veía el vestido rasgado por los jaloneos, las piernas desnudas. Efraín lo miraba en silencio, irónico dijo que si quería sentirse muy macho le daba chance de ser el primero, la hembra estaba bien buena y nadie lo iba a saber, Vicente se sorprendió al escucharlo, no lo había visto, entre risas argumentó que los lazos de sangre eran sagrados y él no quería irse al infierno. Se pasó la mano derecha por la nuca, como quitándose los malos pensamientos ya sabes qué hacer ordenó y se fue cerrando de golpe la puerta.

Verónica apenas si tenía el tiempo justo para llegar a casa de su primo, se le habían pasado las horas recorriendo el lugar, lo encontraba muy diferente de cuando se fue, casi era una ciudad; tomó la calle principal. De pronto se le emparejó una mujer de aspecto vagabundo, le sonrió, sacó una moneda y se la puso en la mano. La errante volteó el metal de un lado a otro como buscando algo. Verónica había dado unos pasos cuando sintió un golpe fuerte en la espalda.
―¡No quiero dinero perra! ¡Mejor tráeme a ese maldito de Vicente Heredia! ¡El que mató a mi esposo!
El nombre la enganchó al piso. Era una loca; no debía creerle y sin embargo quiso corroborar lo que había escuchado.
En la casa de Vicente Heredia estaban celebrando su cumpleaños. Empezaba el brindis cuando llegó Verónica, pasó la mirada por los invitados; no faltaba ninguno, por un instante se detuvo en su primo, junto a él estaba Efraín López, el jefe de la policía, su inseparable. Cuando las copas estaban servidas Verónica soltó la primera pregunta.
―¿Conociste a María Hernández?
Vicente dejó de reír. Sintió escalofríos, de dónde había sacado ese nombre y por qué le preguntaba tan segura de recibir una respuesta afirmativa. Con voz seca y autoritaria dijo que no, entonces ella siguió.
― Tampoco conociste a Gerardo Aguilar, su esposo.
El nombre no sólo hizo que Vicente carraspeara, si no hasta que girara en la silla, se preguntaba qué era lo que sabía Verónica, por qué la insistencia de averiguar sobre ellos, el único que no perdía la calma era Efraín. El silencio reafirmaba las dudas. La joven sentía la mirada de su padre golpeándole la piel, como cuando era niña y esperaba un duro regaño; no se equivocaba. Severiano dijo que no fuera imprudente, que no era el mejor momento para sus pendejadas. Verónica, sosteniéndole la mirada a Vicente dijo que si al Presidente le parecían pendejadas la muerte de un hombre y la desaparición de su esposa entonces no tenía a qué quedarse; se levantó de la mesa. El comisario la miraba, había escuchado hablar de ella, pero nunca imaginó que tuviera las agallas para enfrentarse así a Vicente. Verónica se dirigía a la salida cuando Efraín dijo que a Gerardo lo mataron por bravucón y de su mujer nada se sabía desde entonces, aunque se le había buscado por todos lados. La joven dio media vuelta dirigiéndole apenas una leve mirada que él agradeció con una sonrisa. Vicente apoyó la versión argumentando que no se acordaba porque eso ya tenía mucho tiempo de haber ocurrido. Para ser presidente es necesario que no te falle tanto la memoria; primo, le dijo ella y salió. En ese momento Efraín López decidió tener a esa mujer.
Después de la comida Vicente y Efraín hablaron de Verónica, era raro que se interesara por saber esas cosas. El policía no dejó de alabar su belleza, lo que incomodó a Vicente, no es para tanto cabrón, todas las pinches viejas son iguales con un culo y unas tetas ya se creen dueñas del mundo. Su amigo rió sagaz dijo que estaba dispuesto a formar parte de esas pertenencias. Vicente lo conocía muy bien cuando agarraba una obsesión era difícil que la olvidara, por eso no le cayó de extraño que pidiera su ayuda para acercarse a ella. Vicente Heredia ni siquiera lo pensó, de un trago se acabó su tequila, golpeó la mesa con el vaso y dijo que era un hecho; tendría el obsequio pronto, si con eso calmaba sus ansias de sentirse tan hombre. Cerraron el trato con un apretón de manos mientras sonreían complacientes.
A Verónica no terminaba de convencerla el argumento que le había dado aquel hombre en la comida. La vagabunda aun con su vaguedad, le había dejado la duda; necesitaba saber qué había de cierto en todo lo que dijo, si de verdad Vicente mató a Gerardo por venganza. Salió decidida a dar con su primo, lo encontró en su casa. Hablaron de María y su esposo, él dijo que nunca tuvo nada qué ver con ellos, aunque cuando se refería a Gerardo, su semblante cambiaba. La mirada se volvía triste, cristalina; enmudecía, había algo en el nombre que lo aturdía sobremanera. Imperativamente le dijo a Verónica que dejara de meterse en eso, no era asunto suyo, busca con quién coger para que te distraigas, soltó burlón. La recomendación te viene mejor a ti, mira que presidente, sin esposa e hijos no te deja bien parado por acá. Vicente se acordó de Efraín; tendría el regalo esa misma noche.
Cuando Efraín llegó a la cabaña encontró a un hombre en la puerta haciendo guardia, dijo que adentro estaba su patrón, que pasara. Efraín entró, ahí estaba Verónica tendida en el piso mientras Vicente la observaba desde el otro extremo.

La chica lo veía silenciosa, en su frente notó gotas de sudor, respiraba cansado. La había tenido varias veces y en ninguna Verónica se inmutó, parecía estar ajena a su cuerpo. Cuando él terminó, se separó de ella sin mirarla. Ahora sé porque te gusta estar con Vicente… la verdad es que no eres suficiente hombre para satisfacer a una mujer, las palabras le dieron en su orgullo. Maldita, pensó, ni porque está así puede reconocer mi hombría. Una risa insegura brotó de sus labios. Al terminar de vestirse se acercó nuevamente a ella. Verónica seguía tendida en el piso, con las manos atadas a la espalda, aún en esa posición seguía viéndose inquebrantable. Acercándose a su oído le dijo que tampoco ella era buena zorra. Verónica le escupió en la cara y aún tuvo fuerzas para anexar que era un maldito hijo de puta, Efraín le soltó un golpe seco en el rostro. Un hilo de sangre empezó a escurrirle de la nariz, aunque su mirada seguía imponente.

La cita

2011-04-08T14:27:00.000-07:00

La tarde aún tenía brochazos de luz cuando Silvia vio la hora en el celular; pasaban de las siete. Apresuró el paso, casi corrió para llegar lo antes posible al parque. Respiró tranquila al comprobar que Alberto aún no estaba. Le sorprendió la quietud del lugar, no pensó que estuviera tan solitario a esa hora, quizás en otro día lo hubiera encontrado abarrotado pero en ese momento el silencio lo llenaba todo, sólo un hombre caminaba despacio hurgando en los botes de basura, tragándose los restos de comida que encontraba en el fondo. Silvia no le hizo mucho caso, buscó un lugar desde donde podía advertir la llegada de Alberto sin ser vista. Acomodó su pequeña falda de olanes para que no se le hiciera bolas al sentarse y se dispuso a esperar, segura de que no lo haría por mucho tiempo. Se emocionaba al pensar en la reacción que tendrían sus amigas cuando les dijera que al fin había salido con Alberto, el de tercero, el más popular de la escuela. Aún podía sentir en la oreja el aliento tibio que Alberto le dejó al confirmar: “entonces, mañana en el parque a las siete”. Era muy probable que quisiera besarla o quizás, como había dicho Raquel, acariciarle el muslo o besar su cuello o meter las manos bajo la blusa para tocar sus pezones, como le hizo a ella cuando fueron al cine. Si eso pasara, sí tan sólo pasara, Silvia pondría la mano entre las piernas de Alberto para comprobar si la erección era tan grande como también había resaltado su amiga al otro día del encuentro. Los tordos se alborotaban en las copas de los árboles preparándose para la noche. Volvió a verificar la hora en el teléfono; iban a dar las ocho. Cruzó la pierna y se lamentó de no llevar una revista para hacer más ligera la espera. El sol terminó por ocultarse. Las lámparas encendieron en automático. Los pájaros aleteaban insistentes entre el ramaje haciendo que el hombre regañara entre dientes pidiéndoles silencio. Alberto seguía ausente. Al fin Silvia se decidió a escribirle un mensaje, tecleaba nerviosa, sus dedos tiesos provocaban errores que la hacían tardarse más de lo usual. Levantó el brazo derecho como señalando el cielo y pulsó fuerte. Cuando el mensaje se envió, regresó el aparato al bolso. Cerró los ojos para seguir imaginando los besos que Alberto le daría más tarde. No irían al cine, pero quizás platicarían en el asiento trasero de su auto, ella no se opondría, como tampoco si el chico quería extenderle las caricias a otra parte de su cuerpo. Era su primer encuentro y quería contar más que Raquel. La espera se estaba tornando densa. El celular sonó; Alberto no llegaría. Todo se volvió hostil, ya no tenía nada qué contar a sus amigas. Raquel seguiría ufanándose de haber sido la única del grupo en besar y tocar el cuerpo de Alberto. Marcó insistentemente el número del chico pero la respuesta fue sólo una grabación. El rímel espeso de sus pestañas empezó a resbalarle por las mejillas arrastrando un poco de rubor y delineador. La temperatura descendía. Ya no quería pensar en nada, regresaría a casa sin novedades. El hombre pasó a su lado, el olor picante de orines le penetró en la nariz pero como antes, tampoco hizo caso. De pronto sintió que un brazo le envolvía el cuello, apretaba fuerte. Aunque sus pequeñas manos se esforzaban en arañarlo, no podía luchar con esa fuerza que violentamente la tiró al piso. No vio ningún rostro, ni rasgo, sólo una mancha, una enorme mancha trepándosele encima, desprendiendo un aroma repugnante a sudor, a orines, a saliva. Quería desasirse de aquellas manos que frotaban su piel lastimosamente. La lengua áspera mojaba el escote ahogándola en un vaho caliente; sintió náuseas y vomitó sobre los harapos roídos que le tapaban la cara. La piel sudorosa de aquella bestia se pegaba a ella mientras se movía rápido, el aliento fétido no se parecía en nada al aroma suave de Alberto. El hombre buscaba ansioso su sexo mientras un ligero bramido escapaba de su boca. Había juntado a la pestilencia, ese olor a semen que dejó escurriendo en el muslo de Silvia. Las aves se habían quedado silenciosas. En el bolso sonaba con insistencia el celular; el hombre se alejaba satisfecho.

CATARINA DE SAN JUAN UN DESTINO PREDESTINADO

2011-03-17T15:40:00.000-07:00

¿Qué tan interesante resultaría un viaje de la india a Filipinas a Acapulco finalizando en la ciudad de Puebla? Varios no resistirían tal tentativa, sobre todo si la mayor parte del recorrido se hace por mar; exceptuando, claro está, el tramo de Acapulco a Puebla. Pero aunque a muchos nos pueda sonar magnifico en el siglo XVII quizás no lo fue para Mirra o Catarina de San Juan; que realizó dicha travesía para llegar a la Puebla de los Ángeles donde siglos después se le conocería como La china Poblana.

La vida de Catarina de San Juan resulta ser un enigma puesto que se han tejido varias historias acerca de su origen. La mayoría coincide en que procede de Asia y llega a estas tierras a principios del siglo XVII, estableciéndose en casa de una de las familias más importantes de la ciudad de Puebla, la del capitán Miguel de Sosa.

Nace la princesa.

Se dice que en 1606 aproximadamente, en las tierras del Gran Mongol (India), nace una niña a quien se le predice una vida llena de sufrimientos por lo que se le nombra Mirra. Perteneciente a una familia noble Mirra pasa los primeros años de su vida rodeada de lujos y sirvientes, pero a los diez años es raptada por unos corsarios portugueses en el puerto de Agra. Los piratas que en ese entonces comercializaban esclavos a las nuevas tierras, la llevan al puerto de Cochin, donde la valiente niña escapa, refugiándose en un convento jesuita. Los clérigos la auxilian y adiestran en la religión católica, bautizándola con el nombre de Catarina de San Juan, sin embargo el destino de la princesa estaba marcado por la tragedia que nuevamente la haría presa de los piratas vendiéndola a un mercader en el mercado de esclavos de Manila; en Filipinas. El comerciante llevaba el propósito de encontrar a una joven para que sirviera en el castillo de Don Diego Carrillo de Mendoza y Pimentel; Marqués de Gelves y Virrey de la Nueva España sin embargo al llegar al puerto de Acapulco, y viendo que la joven era la más cotizada de su mercancía decide aumentar diez veces su valor original suspendiendo el trato con el Márquez de Gelves y otorgándola al adinerado capitán Miguel de Sosa, quien la conduce a su casa en la ciudad de Puebla de los Ángeles para ser dama de compañía de su esposa Margarita de Chávez. La joven Catarina de San Juan poco a poco se ganó la simpatía de sus amos quienes la trataban como a una hija por ser obediente y dócil, así al morir el Capitán Sosa le otorga la libertad absoluta quedando bajo el amparo del padre Suárez.

En el Siglo XVII una mujer (aunque humilde y buena) no podía estar sola en casa de un sacerdote, así que Catarina se ve obligada a casarse con un sirviente filipino, también liberado, llamado Domingo Juárez pero el matrimonio nunca se consuma; las razones se desconocen, sin embargo se dice que para entonces Catarina tenía ya directa comunicación con Dios, por lo que debía mantener su estado de pureza. Al quedar nulo el matrimonio el capitán Don Hipólito del Castillo y Alba, la lleva a vivir a su casa donde le asegura que nadie la obligaría a casarse otra vez, si ella no daba su consentimiento.

EL VESTUARIO DE LA CHINA POBLANA.

La vestimenta de aquellos años (S. XVII) no se parecía en absoluto a lo que hoy en día conocemos como el atuendo típico de la china poblana.

Componían su indumentaria la blusa blanca de algodón, bordada con flores de vistosos colores alrededor del escote que para la época era muy escandaloso, pues las damas de sociedad preferían los colores serios como los grises o negros, por supuesto sin escote. La falda, llamada también castor por la textura de la tela, era de colores vistosos bordados de chaquira y lentejuela formando diversas figuras (en aquellos tiempos el escudo nacional no existía aún). Para evitar que al caminar la luz traspasara y dejara ver el contorno de las piernas se utilizaba el llamado refajo, como ropa interior, que junto con la falda era ceñido a la cintura por un cordón. En los hombros se ponía el rebozo de seda y aunque las “chinas” eran de un estrato social bajo cuidaban su calzado que era de raso bordado con hilos de seda.

Tal indumentaria ha ido evolucionando hasta llegar a las prendas que componen el traje nacional, actual como: la blusa blanca de lino, bordadas alrededor del escote; falda con los colores patrios (verde, blanco y rojo) realzando el escudo nacional enfrente; cinturón de tela (rojo) ceñido a la cintura; zapatos de tacón (charol o piel) y el sombrero de charro, muy diferente a lo usado en el S. XVII.

POR QUE “CHINA POBLANA”.

Es muy probable que los orígenes orientales de Catarina de San Juan hayan influido para que posteriormente se le conociera con el mote de “china”, sin embargo no fue ese el único motivo por el que se le denomino así. En la época de la colonia una de las castas sociales, más bajas, que había era denominada justamente “chinos”, a dicho grupo pertenecían los hombres y mujeres que servían en las casas de los señores nobles, por ello se cree que empezó a llamarse “china” a Catarina de San Juan, pues aunque era dama de compañía de Margarita de Chávez no dejaba de ser sirvienta. Por otra parte existen algunas versiones que señalan el gentilicio “poblana”. A pesar de que ella habitó en Puebla, el término “poblana(o)” se utilizaba, en aquella época, para señalar a la gente perteneciente al pueblo y no necesariamente a los habitantes de Puebla.

Se dice que Catarina muere el cinco de enero de 1688, conservando su cuerpo como una reliquia religiosa, puesto que muere en santidad. Desde entonces y hasta la actualidad sus restos descansan en la sacristía de la iglesia de la compañía de Jesús que está junto al real colegio Carolino en Puebla.

Me llamo rojo (y estoy en todas partes)

2011-03-17T15:24:00.001-07:00

Uno de los elementos que hace atractiva a la literatura es que cada obra provoca en el lector sensaciones diferente, nos transporta a otro mundo, otro tiempo y espacio que posiblemente, en la realidad, estén fuera de nuestro alcance. Orhan Pamuk, en su célebre novela Me llamo rojo, nos transporta a Estambul del Siglo XVI, donde el Sultán desea inmortalizar su figura en un libro, desafiando a la ley islámica que prohíbe cualquier representación, sin embargo el soberano se resiste a seguir la norma religiosa y ordena a cuatro artistas empezar a trabajar en ello con absoluta discreción. Los ilustradores inician su tarea bajo las órdenes de uno de los mejores maestros que conoce las técnicas occidentales, elaborando imágenes nunca antes pintadas, hasta que una noche uno de ellos misteriosamente desaparece y es ahí donde la historia empieza a mostrar tintes de thriller policiaco combinado con la seducción. Los personajes nos van guiando por una atmósfera donde emerge una multiplicidad de voces no sólo de los protagonistas, sino de animales, objetos y colores que cobran vida dentro de la narración. Los nombres están llenos de simbolismo, dándonos una idea de las personalidades que poseen, por ello es suficiente conocerlos como: Tío, Negro, Şeküre, Aceituna, Mariposa, Cigüeña, Asesino, Perro o Moneda. Cada uno externa su sentir, incluso, saben que forman parte de un libro y que algún día serán leídos, por eso se dirigen al lector que se los va topando entre las páginas.

Esta novela tiene una estructura diferente, el autor nos proporciona a cada personaje con su propio apartado, como si fuera parte de un gran rompecabezas y es el lector quien las va uniendo para comprender mejor la trama, una especie de engranaje literario, que hace pensar sobre el origen de Asesino o incluso, el de las víctimas.

Las imágenes también cobran vida dentro del texto. Cada textura, color y forma se mueven según sea la lo que estén representando: amor, pasión, amistad, lucha, felicidad o muerte.

Mirad los árboles abriéndose multicolores a la primavera, los cipreses de un jardín parecidos a los del Paraíso y la felicidad de los amantes (…) Mirad el trazo del ilustrador que fue capaz de pintar con tanta sinceridad los brazos de los amantes, sus pies descalzos, la elegancia de sus posturas y el placer de los pájaros que vuelan a su alrededor.

Leer esta historia, les aseguro, será un verdadero placer. La narrativa es ágil y clara pese a que hace referencia a una cultura diferente; la turca. Además qué otra garantía se le puede pedir a Pamuk que en el 2006 fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura. Así que ¡a viajar a Estambul abordando Me llamo rojo!.

Viajes + Libros = Mareos

2011-02-18T15:32:00.000-08:00

Viajar es emocionante, conocer nuevas ciudades, lugares, personas o cosas amplía nuestra perspectiva cultural, pero con todo y la emoción que provoca advertir lo nuevo hay una parte del viaje que puede resultar tediosa por lo que, lo mejor sería contar con una buena forma de aligerar el trayecto que muchas veces sobrepasa el par de horas. El recorrido resulta agotador si se va sentado demasiado tiempo, además de que la desesperación podría asecharnos opacando la emoción del itinerario por eso hay que cargar con algo que nos acompañe hasta en el asiento mismo del avión, autobús o tren y que mejor que sea una buena lectura. Sin embargo, en ocasiones esta opción no suele ser la más certera y nada tiene que ver el texto que se elija sino más bien son las condiciones que se generan al momento de iniciar la lectura.
Abrir una revista, periódico o libro a mitad del viaje puede hacer que nuestro recorrido se convierta en algo catastrófico provocándonos ansiedad, fatiga, náuseas e incluso un severo dolor de cabeza y, reitero, no es consecuencia de una escasa inclinación a la lectura, como muchos podrían pensar, sino que nuestro sistema nervioso se ve alterado por el movimiento que tiene el vehículo en el que nos transportamos. En términos médicos a este tipo de mareos se les denomina Cinetosis que en personas, mucho más sensibles, puede provocar náuseas severas, llegando incluso al vomito continuo, desequilibrio y, en casos extremos, hasta al desprendimiento de retina. Si el movimiento del transporte es demasiado brusco al momento en que se está leyendo, el líquido que se encuentra al interior del oído empieza a transmitir informaciones imprecisas al cerebro. Esto provocará una descoordinación directa entre vista y cerebro, originando así un grave malestar, por lo que, si se llegan a presentar tales síntomas hay que suspender inmediatamente la lectura. Pero no todo es negativo, hay personas que suelen ser inmunes a estos movimientos y ellos sí pueden disfrutar de las ventajas que trae un buen texto en el viaje.
Así que, si en su próximo recorrido quieren leer, estén muy atentos a estas señales que posiblemente podrían presentarse ya que, hasta cierto punto, son normales, aunque sería mejor retomar la lectura una vez que se haya descendido del transporte. Y bueno anexando algunas recomendaciones para compenetrarse mejor al texto retomare lo que los hindúes señalan, en el Código de Manú, cuando se leen los libros santos: “no debe estudiarse tendido en una mala posición sentados o tendido en una cama, ni teniendo los pies sobre una silla o con las piernas cruzadas sino que todo a nuestro alrededor deberá estar en armonía y purificación”, ellos lo dicen y yo también ¡buen viaje!.

El que esté libre de fantasías que rece el primer rosario

2011-01-31T09:49:00.000-08:00

Se dice que el hombre, hablando estrictamente como género, dispara su deseo (sexual) a través de la vista, sinceramente lo creo, pues quién no ha alucinado alguna vez con el cuerpo de una mujer sobre todo cuando ve pasar ante sus ojos unas redondas caderas, piernas largas o un escote que lo deja sin aliento. Inmediatamente las fantasías empiezan a pulular en su cerebro terminando, en muchos casos, en la parte inferior de la cintura, más si las portadoras de tan singulares características son mujeres que muchos se han empeñado en titular: alegres, de la vida galante, casquivanas, putas, prostitutas o, más elegantemente, cortesanas. Esas mujeres “pecadoras” que son tan atractivas al género masculino, quizás porque, como dicen también, lo prohibido es lo que más atrae, porque hace falta señalar “no hagas eso” para justamente hacerlo. El estimulo visual hace que los hombres (no dudo que las mujeres también) se exciten fácilmente viendo un cuerpo hermoso, que contenga buenas curvas. Ahora me explico por qué somos tan dados al voyerismo, a contemplar el pecado, total, con ver no se pierde nada. Si no, que lo digan aquellas casonas del centro de la ciudad que a cierta hora, dejan al descubierto un buen número de personajes asiduos a sus puertas, patios o interiores, pasando de lo visual a lo palpable, culminando con lo secreto, porque todo es permisible, menos dejar al descubierto la afición a las prostitutas. Es como un código social “te veo, callo. Si hablo; me descubro” sobre todo en nuestras sociedades tremendamente moralistas (aunque no morales). Y es que cuidar la reputación es de suma importancia, si el aludido pertenece a un ámbito político, religioso o cultural “diferente”. Quizá por ello, las cosas que el ser humano reprime, o vuelve tabú, son las mismas que trata de alejar buscando la manera de acercarlas.
En la historia de la literatura también se han hecho presentes estas atractivas mujeres, desde La Biblia nos encontramos con María Magdalena; la primer pecadora, quien fue defendida nada más y nada menos por el hombre más inmaculado; Jesús, regresando al “camino del bien”. Sin embargo, las mujeres “malvadas” que han aparecido posteriormente en las novelas han tenido mejor suerte, pues han sido ellas quien manejan a su antojo a los indefensos hombres que embobados no sólo no quieren redimirlas, sino alimentan ese mundo “oscuro” en el que se mueven sus amadas. Para muestra muchos botones: Naná de Emilio Zolá, Ana Karenina de Tolstoi, Margarita Gautier de Alejandro Dumas, Ema Bovary de Flaubert, Santa de Federico Gamboa, Violeta de Xavier Velasco, las bellas durmientes de Kawabata, las putas tristes de García Márquez y hasta deidades del mundo antiguo como Afrodita han despertado la inquietud de los hombres. Incluso hasta el mismo Quijote, hace alusión a Maritornes, la mujer que es confundida con princesa en una de las ventas donde llega el Hidalgo y su escudero. Y ¿qué tienen en común estas mujeres? pues solamente desarrollan el digno oficio de la prostitución, unas abiertamente, otras escondidas en la cortina de una sociedad moralista que las asfixia, la mayoría resaltando los placeres y gustos que les deja su profesión. Todas buscadas por hombres que les ofrecen hasta lo que no tienen como lo confiesa Armando Duval: “Lo que pasaba en mí difícilmente podría explicarlo. Estaba lleno de admiración por su belleza, dispuesto a arruinarme por ella (…) veía en esta mujer la virgen que un azar había hecho cortesana[i]…” Una visión bastante romántica claro está, pues la naturaleza de la historia así lo amerita. Zolá nos vuelve a dar en Naná ese disfrute de lo prohibido: “Muffat la contemplaba. Aquella mujer le daba miedo. En ese momento de visión neta, se despreciaba así propio. Así era: en tres meses, Naná había corrompido su vida (…) Y no pudiendo desviar los ojos la miraba fijamente, procuraba saciarse con su desnudez”[ii] Así que no hay Conde, Duque, hijo de presidente, Junior o cualquier hijo de vecina que se resista a los encantos de estas mujeres diestras en la seducción y…tú?
[i] La dama de las camelias de Alejandro Dumas.
[ii] Naná de Emilio Zolá

Nezahualcóyotl; coyote hambriento de flores y cantos

2011-01-31T09:30:00.000-08:00

La poesía, es una de las manifestaciones creativas, más originales, que tiene el hombre para externar sus ideas y sentimientos. Etimológicamente se deriva de “poyesis”, término griego que significa crear. El mismo Aristóteles la definió como “imitación bella de la naturaleza”.

En su manifestación literaria, la poesía expresa pensamientos que el poeta (creador) refleja en un lenguaje diferente; metafórico. “No es oficio del poeta”, dice Aristóteles, “el contar las cosas como sucedieron, sino cual desearíamos hubieran sucedido, y tratar lo posible según verosimilitud o necesidad” (García Bacca 61). Los poetas, tienen la gran sensibilidad de encontrar las palabras exactas que reflejen su sentir: apasionado, triste, amoroso o filosófico, por mencionar sólo algunos. Por ello (los poetas) son considerados la voz de un pueblo, o de una época, que se deja acariciar por sus pensamientos convertidos en figuras literarias.

El pueblo de México a lo largo de su historia, ha visto nacer a grandes pensadores y artistas de la palabra. Remontándonos al periodo precolombino, resaltaremos a uno de los más sabios poetas que aparece sobre suelo Azteca; Alcomiztli Nezahualcoyotl, que forma parte del legado literario náhuatl.

Literatura Náhuatl.

En casi todas las culturas, las manifestaciones poéticas empezaron a surgir de manera oral. El caso de la poesía indígena mexicana, no fue la excepción. Estos cantos, propiamente dichos, se daban a conocer por el tlamatinime[i] en las ceremonias religiosas, formando parte de los rituales sagrados. Así, los tlahcuilos[ii] las registraban en los códices, a través de imágenes que relacionadas entre sí, componían los conceptos generales.

Los poetas Náhuatl conformaban uno de los grupos más espirituales y filosóficos de los pueblos prehispánicos. La mayoría de ellos eran participes de la sabiduría heredada por los toltecas. Entre los tlamatinimes más sobresalientes están: Tecayehuatzin, rey de Huexotzinco; Ayocuan, también poeta de Huexotzinco; Tochihuitzin de Tlatelolco; Totoquihuatzin de Tacuba; Nezahualcoyotl, el sabio rey de Tezcoco y su hijo Nezahualpilli. Se cree, incluso que en determinadas ocasiones, esta elite de sabios, se reunía en una especie de congresos, para reflexionar acerca de la poesía, como lo señala Miguel León Portilla[iii] en Los antiguos mexicanos: “Hacia 1490 el señor Tecayehuatzin, rey de Huexotzinco, organizó en su palacio un diálogo de poetas y sabios para tratar de esclarecer qué cosa era la poesía” (114).

En sus cantares y poemas, expresaban también sus más hondos pensamientos con respecto a los problemas de la vida, la mayoría con gran sentido filosófico. Entre los símbolos más recurrentes, a los que hacían referencia en sus cantos, eran: la flor, la naturaleza y los animales sagrados (jaguar, águila, serpiente). Cada uno de estos elementos tenía un determinado significado, según el contexto en el que los evocara el poeta.

La flor era uno de los veinte signos de los días; la flor es también signo de lo noble y lo precioso; y así mismo, representa los perfumes y las bebidas. También surge de la sangre del sacrificio, y corona el signo jeroglífico de la oratoria. El árbol, el maguey y el maíz alternan en los jeroglíficos de lugares. (Alfonso Reyes 24)

Otro de los elementos importantes que evocaba el poeta, era reflexionar sobre el enigma de la divinidad.

La reflexión de los sabios náhuatl, era hablar de un dios supremo Tloque Nahuaque, “Dueño del cerca y del junto”; Moyocoyatzin, “que se está inventando así mismo”; el supremo Dios dual, Ometeótl, que más allá de los cielos, da origen y sostén a todo cuanto existe. (León Portilla 118)

Así mismo, también se hace presente en esta temática náhuatl, la muerte, la fugacidad de la vida, la región de los descarnados, la preocupación por decir palabras verdaderas[iv] y, como ya lo hemos señalado, el sentido de flor y canto.

…tal vez la única manera posible de decir palabras verdaderas en la tierra era por el camino de la poesía y el arte que son “flor y canto”. La expresión idiomática, in xóchitl, in cuícatl, que literalmente significa “flor y canto” tiene como sentido metafórico el de poema, poesía, expresión artística, y, en una palabra, simbolismo. (León Portilla 126)

Entendemos, entonces, que esta metáfora (flor y canto), tan recurrente en los cantos náhuatl son palabras sagradas que llevan al hombre, a través de la voz del poeta, a proyectarse más allá de sí mismo, con el único objetivo de acercarse a su raíz, a su origen, a descubrirse.

Siendo el objetivo principal de este estudio, analizar la poesía de uno de los más importantes poetas del mundo prehispánico; Nezahualcoyotl, nos centraremos a continuación en su vida y obra poética. Trataremos de descifrar los signos que componen sus cantos, el significado de las palabras (metáforas), la temática recurrente y el sentir de su pensamiento filosófico.

Nezahualcóyotl; el príncipe perseguido.

Basándonos en la biografía que hace el investigador José Luís Martínez[v], sabemos que Nezahualcóyotl nace el día 1 venado del año 1 caña (28 de abril de 1402) en Tezcoco, capital del Señorío de Alcohuacan. Su nombre; Nezahualcoyotl, tiene más de dos acepciones: brazo o fuerza de león[vi] y coyote hambriento o ayunado.

Si pudiéramos ubicar la vida de Nezahualcóyotl, en algún género dramático diríamos que sería muy parecida a la de una tragedia griega. Pues el destino de este personaje, sobre todo en su adolescencia, se halla conducido por la fatalidad. Siendo un niño de apenas doce años, su padre Ixtlixochitl Ome Tochtli lo nombre, oficialmente, príncipe heredero al trono, asegurando, quizás, la permanencia de su linaje en el poder, ya que, varios de sus enemigos (principalmente Tezozómoc) codiciaban su gobierno. A los dieciséis años, Nezahualcóyotl huye junto con su padre al bosque de Cuauhyácac. Los enemigos lo acorralan. El príncipe se esconde en la copa de un árbol y desde ahí, presencia la muerte de su padre. A partir de ese momento será perseguido, a muerte, por los mismos adversarios de su progenitor. Sin embargo el destino le favorece y su tío Iztcoatl lo lleva a la ciudad de México Tenochtitlán donde permanecerá, aproximadamente, diez años de su vida. Se cree que en el Calmécac mexica, Nezahualcóyotl termina su formación militar y religiosa, propias de un noble como él. Sin embargo, su pensamiento filosófico y poético será distinto a la de los aztecas, mucho tienen que ver las doctrinas y prácticas religiosas toltecas, con las que estuvo muy cercano en su infancia. Hemos de recordar que su padre tenía ascendencia tolteca―chichimeca, por lo que no debe sorprendernos que el joven Nezahualcóyotl pensara distinto al pueblo mexica.

Miguel León Portilla, resalta que, en el periodo que va de 1420 a 1426, Nezahualcoyotl compone el Canto a la huida, en el que reflexiona sobre las adversidades que padece:

En vano he nacido,
en vano he venido a salir
de la casa del dios a la tierra,
¡yo soy menesteroso!
Ojalá en verdad no hubiera salido,
que de verdad no hubiera venido a la tierra.
No lo digo, pero…
¿qué es lo que haré?,
¡oh príncipes que aquí habéis venido!,
¿vivo frente al rostro de la gente?
¿qué podrá ser?,
¡reflexiona![vii]

Por fin en el año 4 caña (1431) y después de derrocar a Maxtla, Nezahualcoyotl es nombrado señor de Tezcoco por su tío Iztcoatl, Señor de México―Tenochtitlán. Inicia entonces su gobierno que durará más de cuarenta años, distinguiéndose por ser un Rey justo, que cultivará, con especial esmero, el arte y la cultura.

De ahí en adelante, comenta Pomar, “mandaba y gobernaba como le parecía que convenía, poniendo todo su cuidado principalmente en tres cosas: en los negocios de la guerra, en el cultivo divino y en los frutos de la tierra…” (Martínez 35)

El Señor de Alcohuacan, por su formación altamente religiosa, expresará una peculiar perspectiva de la vida y el destino del hombre en sus cantos o poemas. De estos, sólo se conservan aproximadamente treinta, pues el resto desapareció con la quema de códices que hicieron los frailes evangelizadores a su llegada a estas tierras, por considerarlos demoniacos.

A continuación nos centraremos en resaltar las características literarias (poéticas) de algunos de sus cantos. Nos basaremos en el estudio que hace, de algunos de ellos, el investigador Miguel León Portilla en su libro Nuestros Poetas Aztecas.

Nezahualcóyotl; el rey sabio.

Es preciso resaltar que las composiciones poéticas Nahuatl, llamados cuícatl,[viii] eran entonados en ceremonias sagradas acompañados de música de tambores (huéhuetl) y xilófonos (teponaztli) haciendo participe al pueblo. Dichos cantos eran dirigidos a una divinidad en particular por lo que el sabio (sacerdote), que los entonaba, debía ser también alguien sagrado.

Posteriormente, cuando algunos descendientes de la nobleza azteca, tienen contacto con la lengua castellana, e inician una recopilación de los cantos de sus antepasados, estos cuícatl presentarán una modificación en su estructura, pues los criterios seguidos para su traducción (y estructuración) serán parecidos a las estrofas de los poemas europeos. Es el caso de algunos de los poemas de Nezahualcóyotl, que presentaremos a continuación, basándonos en la distribución de “versos” que le da Ángel María Garibay y Miguel León Portilla.

Dentro de los temas más destacados que podemos encontrar en los poemas de Nezahulcóyotl son: la fugacidad de la vida, la muerte como un proceso de transición hacia el más allá o la región de los descarnados, el enigma del hombre frente al dador de la vida (Tloque Nahuaque), el decir palabras verdaderas y el sentido de flor y canto, una de las metáforas más recurrentes.

Yo lo pregunto

1.Yo Nezahualcóyotl lo pregunto:
2.¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?
3.nada es para siempre en la tierra:
4.Sólo un poco aquí.
5.Aunque sea de jade se quiebra,
6.aunque sea de oro se rompe,
7.Aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
8.No para siempre en la tierra:
9.Sólo un poco aquí.

En este poema, vemos como se presentan los versos separados y no de corrido, como lo escribieron los traductores náhuatl, no así los autores originales. Recordemos que la lengua náhuatl no desarrolló un sistema de escritura que no fueran los ideogramas en los códices. La manera en cómo se dieron a conocer estos cantos fue oralmente.

En los versos 2,3 y 4 se hace presente lo transitorio, la fugacidad de la vida en forma de pregunta. Del verso 5 al 9 se refuerza esa idea de que nada, en la vida, es permanente. Las los símbolos son referenciado por piedras finas como el jade (verso 5), metales preciosos como el oro (verso 6), las aves sagradas como el quetzal (verso 7). Cada uno de estos símbolos representa un nivel (social) del hombre, es entonces cuando el poeta señala que nada será permanente.

Percibo lo secreto

1.Percibo lo secreto, lo oculto:
2.¡Oh vosotros señores!
3.Así somos, somos mortales,
4.de cuatro en cuatro nosotros los hombres,
5.todos habremos de irnos,
6.todos habremos de morir en la tierra…

7.Nadie en jade,
8.nadie en oro se convertirá:
9.En la tierra quedará guardado
10.Todos nos iremos
11.Allá, de igual modo.
12.Nadie quedará,
13.conjuntamente habrá que perecer,
14.nosotros iremos así a su casa.
15.Como una pintura
16.nos iremos borrando.
17.Como una flor,
18.nos iremos secando
19.aquí sobre la tierra.

20.Como vestidura de plumaje de ave zacuán,
21.de la preciosa ave de cuello de hule,
22.nos iremos acabando
23.nos vamos a su casa.

24.Se acercó aquí
25.hace giros la tristeza
26.de los que en su interior viven…
27.Meditadlo, señores,
28.aguilas y tigres,
29.aunque fuerais de jade,
30.aunque allá iréis,
31.al lugar de los descarnados…
32.Tendremos que desaparecer
33.nadie habrá de quedar.

En este segundo poema, de nuestro análisis, vemos que la voz poética con la que inicia el texto es de alguien que percibe las cosas más allá de lo normal (1) y exhorta (2) a la reflexión de lo transitorio (3 al 6). Entre los símbolos vuelve a aparecer el jade (7), oro (8) y las aves preciosas (20,21), referenciando a la nobleza. Hace alusión, más claramente, a la región de los descarnados (10 al 12). Aparece el señalamiento de ese ser supremo (14,23). La metáfora del desvanecimiento, quizás la muerte (15 al 19, 22, 32,33), tanto la pintura como la flor tienen un ciclo de vida, así también el hombre en la tierra. Aparece el difrasismo[ix](28) alusivo a la nobleza guerrera.

Con estos dos ejemplos pretendemos dar un panorama, si bien general, de lo que para nosotros fue el estudio y acercamiento a los poemas de uno de los representantes más importantes de la literatura prehispánica; Nezahulcóyotl. Sin embargo, cabe señalar que se leyeron la mayoría de los cantos que se conocen de este sabio poeta nahualt, todos en las traducciones que hizo el investigador Miguel León Portilla, como ya se señaló anteriormente.

Así pues concluimos que la literatura mexicana, no se empieza a gestar a partir del Siglo XVI, sino que los poetas, los sabios tlamatinimes, surgieron en suelo azteca desde mucho antes de la llegada de los conquistadores. El más claro ejemplo es el sabio rey Nezahulcóyotl que origina una poesía reflexiva, solemne, donde la voz de quien habla es de alguien sagrado, un ser superior, que puede percibir las cosas bajo una perspectiva diferente. Tal solemnidad, muy posiblemente se deba al contexto en el que eran dichos; las ceremonias sagradas. Sin embargo, para entender más ampliamente el pensamiento de Nezahualcóyotl, se requiere de un estudio mucho más extenso y detallado, lo que por el tiempo, nos fue difícil de realizar, pero que trataremos de seguir desarrollando en cursos posteriores.

[i] Sabio o poeta (aquel que sabe algo). Muchas veces era el sacerdote que encabezaba la ceremonia.

[ii] Pintores o escribanos de códices prehispánicos.

[iii] Investigador emérito de la Universidad Nacional Autónoma de México y miembro del Colegio Nacional…

[iv] Miguel León Portilla descifra la connotación que tiene para los poetas nahuas la palabra verdad. Verdad en náhuatl (neltiliztli), es término derivado de mismo radical que tla-nélhuatl: raíz del que a su vez directamente se deriva: nelhuáyotl: cimiento/fundamento. Por lo que en su connotación náhuatl, neltiliztli (verdad) es raíz o fundamento (origen). (León Portilla, Los antiguos mexicanos. 122).

[v] José Luis Martínez a lo largo de su vida se dedicó a la investigación de los autores, circunstancia y pormenores de nuestra literatura. Fue ensayista y académico y presidió la Academia Mexicana de la Lengua.

[vi] Aunque José Luis Martínez haya señalado al león como símbolo referencial del nombre, es preciso aclarar que, quizás, se asemeje más al jaguar, ya que éste era el animal conocido y adorado por las culturas prehispánicas y no el león, que hasta entonces se desconocía.

[vii] Fragmento del poema Canto de la huida de Nezahualcoyotl.

[viii] Canto, himno o poema

[ix] Elemento estilístico que describe Garibay y que consiste en juntar dos metáforas para expresar, simbólicamente, un solo pensamiento, la más conocida y utilizada en la poesía náhuatl es in xochitl, in cuícatl “flor y canto” (Miguel León Portilla. Historia de la Literatura mexicana -36)

Bibliografia

García Bacca. La poética de Aristóteles. México: Editores mexicanos,2000.

León Portilla, Miguel. Literatura del México Antiguo. Los textos en lengua náhuatl. Caracas: Biblioteca Ayacucho, 1986.

---Los antiguos mexicanos a través de sus crónicas y cantares. México: FCE, 1988.

---Historia de la literatura mexicana. Periodo Prehispánico. México: Alhambra, 1989.

---Rostro y corazón de Anahuác. México: SEP, 2001.

Reyes, Alfonso. Visión de Anahuác. México: FCE, SEP, 1983.

Soustelle, Jacques. La vida cotidiana de los aztecas. México: FCE, 1983.

Entre Lennon, Paul y tú

2010-09-30T15:28:00.000-07:00

Toda la mañana mis ojos se han clavado en hojas garabateadas de signos indescifrables. Cuando logro traducir algunos, me doy cuenta que prefiero la incertidumbre de antes, que saber el mensaje que alguien intentó escribir para obtener un mísero punto de examen. Dejo la hoja. Necesito un café. Mientras lo tomo, la imagen de Lennon me atrapa. Está cruzado de brazos, chamarra de mezclilla, playera blanca y sus clásicos lentes redondos. No se ve mal, de hecho su imagen me gusta. Detrás suyo aparece Nueva York desvanecido y en mi cabeza apareces tú…tú y Lennon y pienso que deberías posar así, para que termine de gustarme John y deje de gustarme Paul…o siga confirmando que el único que me gusta eres tú aunque no seas un escarabajo.

Yo… ¿Soy puro mexicano?

2010-08-19T13:43:00.000-07:00

No se puede negar que el interés por la cultura extranjera
ha tenido para muchos mexicanos
el sentido de una fuga espiritual de su propia tierra.

Samuel Ramos

Este año será importante en la historia de nuestro país, pues llegará a su segundo centenario como una nación independiente y libre sin embargo, surge una inquietud de saber exactamente qué debemos celebrar en este bicentenario. Por ello, quiero dar un vistazo a un fragmento de nuestra historia para ver qué puedo hallar que me convenza, claro, de ir comprando el tequila y las serpentinas para la celebración.

Si hablamos de un bicentenario, entonces debemos olvidarnos de los 289 años que anteceden al nacimiento de un México, desde la caída de Tenochtitlán (1521) hasta el movimiento independentista (1810), aunque por qué olvidar justamente el periodo en que se gestaron las bases de lo que finalmente somos, pues (aunque no nos guste), lo que pasó en ese lapso también forma parte, y muy importante, del “supuesto” patriotismo actual. Acaso nuestra historia ha sufrido un bloqueo mental para no recordar que la población indígena padeció un gran cambio a partir del 13 de agosto de 1521, cuando un grupo de españoles, del más bajo nivel, inició el saqueo de Tenochtitlan, escudándose en un pensamiento religioso, explotando así la riqueza, de minerales, que se hallaron en esta tierra. Por qué dejar de lado ese periodo donde el indio empezó a ser sometido, bajo un régimen que le impuso nuevas normas sociales, económicas e ideológicas, facilitando el reemplazo cultural. O es que no conviene recordar esos hechos, porque podemos caer en la cuenta de que seguimos subordinados a culturas “superiores” y ―aunque celebremos un bicentenario mercadológico, de independencia y libertad―, en el fondo, el panorama sigue siendo el mismo. Probablemente Samuel Ramos tuvo razón cuando señaló, en el perfil del hombre y la cultura en México, que para la edad que tiene nuestro país ha cambiado muy poco.

Con el afán de pertenecer a otras culturas se prefiere relacionarse directamente con los griegos, latinos o españoles ―en una parte de la historia nos aferramos a los franceses―, y quizás ahora norteamericanos, descastándonos de la raza maya, tolteca o azteca. Anexamos a este desarraigo el origen hispano de nuestra lengua, nombres y apellidos cuando dichas referencias se nos impusieron arbitrariamente. Pensamos que al llamarnos Isabel, Fernando, Jorge o Alonso nos libramos de ese pasado, que para algunos resulta vergonzoso, sin darnos cuenta que estamos cayendo en lo absurdo, justamente por desconocer que los apelativos fueron la marca de pertenencia que los colonizadores tuvieron, como control de sus encomiendas ―nosotros fuimos parte de esas propiedades, como lo fueron sus casas o animales―. La falta de identidad nos ha hecho incluso anhelar, ya no sólo lo español, como una bendición en nuestra vida, sino lo americano, así tenemos absurdos como Jonathan Pérez, Kevin López o Brandon Rodríguez.

Adoptamos una religión que nos llenó de miedos, supersticiones y pecados, que se empeñó en resaltar que éramos salvajes por creer en deidades demoniacas, y ofrendarles el corazón inhumanamente sin embargo, me pregunto, qué pudo haber sido peor, sacarle el corazón a un guerrero con el afán de elevarlo al nivel de semidiós o encabezar, en nombre de ese dios benévolo, “guerras santas” masacrando pueblos, torturando y quemando en la hoguera a los que denominaba “herejes”. No obstante, esa pasión religiosa, que de antaño traemos, ayudó a doblegarnos fácilmente.

El régimen de castas, que se desarrolló en la época novohispana, también sujetó al indio. Si en la conquista pertenecían a los encomenderos, en la colonia fue esclavo de los criollos. Ahora mismo recuerdo cuando una amiga, viendo una telenovela me dijo muy entusiasta: “¡como me hubiera gustado vivir en la colonia, ser española, lucir esos vestidos adornados de encaje, y vivir en esas casas que hay en el centro de la ciudad!”. Ser española ―dijo muy entusiasta―. Sale a relucir nuevamente el deseo de ser ese otro, al que creemos mejor por sus características estéticas o sociales. Por qué no dijo “me hubiera gustado ser india, si tengo los rasgos y el color de piel” quizás, porque entonces, hubiera quedado sobajada a un nivel que siente menos y del que se quiere deslindar.

En este bicentenario, me doy cuenta que a los mexicanos, nos hace falta refrendar nuestra conciencia histórica, reconocer nuestros orígenes y no partir sólo de ciertas etapas que creemos “mejores”, nada más porque una casta tomó un poco de ambas culturas; la azteca y la española, amasó como pudo los ingredientes resultando de ello un pastel muy adornado en su exterior pero intrínsecamente partido y seco. De ahí que la supuesta identificación que surge con el mundo prehispánico sea sólo pose, ornamentos, que ayudaron a completar una vestimenta nacional―lo que se ha llamado “lo mexicano”―, utilizando al indio como parte del atuendo, como un adorno exótico que complementó el ropaje sin llegar a ser una pieza indispensable.

Socko Crusgo

Primer jueves de lectura SOGEM- Puebla

2010-06-17T09:45:00.000-07:00

El primer jueves de lectura, organizado por los alumnos del tercer semestre del diplomado SOGEM, fue todo un éxito. Los autores, y sus textos, nos llevaron a mundos mágicos donde el erotismo, la sensualidad, el amor y la ternura fueron indispensables para penetrar en cada una de las atmosferas originadas a través de la palabra. La tarde se fue haciendo suave entre gatos, vestidos amarillos, mujeres rabiosas o personajes a los que se les agradece haber matado al presidente. Los poemas no sólo dibujaron ritmos en cada verso sino también contemplaciones, deseos y locura.

Así que la próxima cita será el 24 de junio, nuevamente en el IMAC, para escuchar otras historias que nos harán amenas estas tardes lluviosas, pero extraordinarias, porque “La lectura hace al hombre docto; la conversación lo hace desenvuelto; el arte de escribir, exacto” (Bacon).

Imagenes jueves de lectura SOGEM

2010-06-17T09:39:00.001-07:00

Ahí vamos cerati!!

2010-05-31T12:05:00.000-07:00

Los que verdaderamente me conocen; mis amigos, saben que pueden gustarme muchas cosas pero sólo pocas las que me sacan de mi objetividad, las que pueden llevarme a la cerrazón e imparcialidad y en las que soy totalmente radical…una de ellas es la música…específicamente la música de Cerati. No entraré en adjetivos que valúen su calidad porque unos dirán “muy buena elección” y otros “pésima” sólo resaltaré que su música ha marcado una etapa muy importante de mi vida, sus canciones, sus conciertos que finalmente es lo que debe importar en las cosas que se recuerdan no porque las masas lo dicen sino porque encuentro en cada tonada un valor particular, que nadie más entendería. Por eso lo que está pasando el cantautor argentino me aflige y hace que me una a las oraciones de todos los que estamos pidiendo por su total restablecimiento.

Gustavo cruza el amor mientras nosotros cruzaremos los dedos para verte volver a la ciudad de la furia.

Cerati y Bajofondo

2010-03-26T15:10:00.000-07:00

La mujer Blanca

2010-03-23T14:36:00.000-07:00

Crusgo

Cuenta el abuelo que hace mucho tiempo llegó al pueblo una familia. Nadie supo de dónde provenían y por qué habían elegido ese lugar para instalarse. La familia estaba integrada por los esposos y su hija; una joven sumamente hermosa, de ojos vivaces que conquistaban a todo aquel que la mirará. Muchos hombres lee pidieron matrimonio pero su padre no quiso casarla con nadie porque no los consideraba dignos de la belleza de su hija. Una noche asaltó la casa uno de los pretendientes, enloquecido de amor, asesinó a cuanta persona se le puso enfrente, incluidos los padres de la chica. Amordazándola se la llevó para hacerla suya pero, al llegar al río y previendo el destino que le esperaba la doncella se deshizo de los amarres y quitándole el cuchillo a su verdugo se lo clavo en el pecho tan profundo que murió al instante. El cuerpo de la mujer se puso de un blanco tan intenso que ni siquiera la sangre pudo opacar. El hombre al ver que ella estaba muerta tiró su cuerpo en la corriente, huyendo como un cobarde. Dice el abuelo que nadie la ha vuelto a ver más que León, su hermano mayor y que después de eso murió. El abuelo y sus hermanos eran aún muy pequeños, casi no lo recuerdan pero su madre les contaba el suceso como si hubiera sido ella misma quien vio a la mujer blanca.

Era una noche tétrica cuando León volvía del trabajo ―según contaba la madre― había rayado lo de la semana quedándose a tomar mezcal en la cantina del pueblo con alguno de sus amigos. Para llegar a su choza debía caminar 9 kilómetros, atravesando algunos cerros y cercando el río. Cuando echo a andar ya pasaban de la diez. Los mezcales le sirvieron para sortear el frio que sentía hasta en los huesos. Caminó varios minutos escuchando únicamente el cantar de los grillos alborotados. La noche era densa. A cada paso sentía que sus hombros se iban llenando de una gran pesadez, se sacudió como los perros cuando balancean rápidamente el cuerpo para espantarse las pulgas. Estaba llegando al paraje de Galeana, lugar donde se sabía que el coronel Andrés Galeana, en la época de la revolución, colgaba a sus enemigos del árbol más alto que aún se encontraba vigoroso, ahí también los pobladores colgaron el cuerpo de aquel bandido que osó robarse tiempo atrás a la doncella más hermosa del poblado; la mujer blanca. En ese momento el viento golpeo las ramas produciendo un ligero chillido que a León le dio escalofríos. Apartó la vista del árbol, porque recordó que en las horas más pesadas los cuerpos de los colgados volvían a aparecer en cada una de las ramas. Conforme se apartaba los rugidos de las hojas se convertían en quejidos suaves y dolorosos. Apresuró el paso alejándose lo más rápido que pudo hasta llegar al río, su corazón palpitaba tan fuerte que hubiera jurado que se le saldría en cualquier momento.

Descendió para penetrar al río. La tierra húmeda hacía que sus pies resbalaran a cada instante. Temiendo que por la oscuridad fuera a caer al precipicio buscó a tientas unas raíces que le sirvieron de pasamanos hasta sentir que pisaba tierra firme. Se quitó los huaraches, se arremango el pantalón y camino sintiendo el agua llegarle hasta las rodillas, como una sabana ligera acariciándole la piel. No tuvo ninguna dificultad en avanzar porque la corriente lo empujaba lentamente. Nunca antes había percibido el río tan suave, alzo la vista y vio que la luna apenas si dejaba ver unos tenues rayos entre las nubes espesas mientras escuchaba ladrar encolerizadamente a los perros, el sonido aunque lejano, llegaba claramente a sus oídos. León supuso que tal vez perseguían a un animal salvaje que asaltaban los corrales para comerse a las gallinas pero los gruñidos de los canes se iban acercando cada vez más llenos de furia, de ataque. No pasó mucho tiempo cuando la quietud volvió, los perros enmudecieron de tajo y un terrible silencio colmó el ambiente. León detuvo su caminar. La calma era inquietante. De pronto percibió que la corriente se movía al compás de chasquidos que producían pies al toparse con el agua, contuvo su respiración para identificar mejor los sonidos. Eran ecos de patas ligeras. Una zozobra invadió su corazón y como pudo busco la orilla para esconderse mezclándose entre los matorrales desde donde vio pasar una figura blanca jineteando un caballo de negras crines. Era una mujer inmensamente bella de encantadores ojos negros. León sintió escalofríos, quiso gritar pero no pudo, enmudeció como lo habían hecho los perros minutos antes. Las siluetas siguieron su paseo corriente abajo mientras él temblaba como una hoja seca, estaba atolondrado quería echar a correr. Cuando apenas sacó fuerzas para dar un paso llegó a sus oídos un fuerte lamento que resonó en las paredes del río dejando eco. Era un alarido lastimoso, sobrecogedor, que lo hizo regresar al escondite. El grito del espectro se fue extendiendo sobre el agua clamando justicia y arrepentimiento mientras sus quejidos penetraban en el silencio de la noche. Solo fueron unos segundos pero a León se le hicieron horas.

Cuenta el abuelo que su padre encontró a León tendido en los matorrales del río hasta la mañana siguiente. Sus ojos desorbitados seguían prendidos de aquel espectro mientras hablaba incoherencias. Después de eso le asaltaron unas fiebres muy fuertes que lo llevaron a la tumba pero antes tuvo un momento de lucidez para narrarle a su madre lo acontecido. A partir de esas apariciones los pobladores evitaban caminar por el río y menos aún al anochecer pero algunos hombres, principalmente, envalentonados desafiaban las teorías y caminaban por el río. Aunque se les veía entrar jamás volvían a salir.

Lila Downs en Puebla

2010-03-22T14:53:00.000-07:00

Anoche el zócalo de Puebla estuvo de gala pues nada menos que Lila Downs estuvo aquí dando un buen espectáculo que duró 1.40 minutos aproximadamente.

Tuvimos que llegar temprano porque la afluencia de seguidores ya se veía venir. La cita a primera instancia fue a las 5pm, aunque el show estaba programado hasta las 7pm, sin embargo pensé que las 5 era temprano así que le dije a mi amigo “es muy prematuro mejor más tarde”, a última hora me tomo la palabra y resulta que él llegó a las 6pm, yo media hora antes. Encontramos lugares en las diminutas sillas que dispusieron para el evento, por cierto quisiera resaltar que al parecer tales asientos fueron sacados de un kínder porque solo un niño de ese nivel puede sentarse con total comodidad en ellas, lo demás (como nosotros) parecíamos cigarros mal acomodados en la cajetilla, pero bueno todo con tal de ver y oír a Lila Downs. Mi amigo sugirió que quitáramos las sillas, a lo que me opuse pues si bien estaba incomoda, al menos estaría sentada y si nos deshacíamos de ellas estaría incomoda, con dolor de pies y sin ver absolutamente nada. Mientras corría el tiempo se presentaban en el escenario Los Arpisteros de Pajapan, grupo de sones, quienes dijeron ser de Nanchital Veracruz y pensé que posiblemente ellos conocerían al “tomate” un compañero de la universidad (en otro momento aclarare el origen del sobrenombre, ahora no viene al caso) que también es de ese lugar aunque hubiera sido mucha coincidencia, total que no quise saciar mi curiosidad. A las 7 en punto el grupo se despidió e hizo su aparición la cantante oaxaqueña. El público aplaudió la entrada de la artista, las pantallas se prendieron y los músicos empezaron a manipular diestramente sus instrumentos. El audio fue de primera y ni que decir de la grandiosa voz de Lila, verdaderamente sorprendente. La iguana fue la primera tonada y todos a cantarla mientras en las pantallas se mostraban imágenes del video y concierto, todo estaba pintando muy bien. Debo confesar que no me sabía todas las canciones de mi paisana sin embargo, mi amigo me iba guiando con los títulos, lo que le agradezco mucho. El publico totalmente contagiado con los ritmos aplaudiendo, cantando y tratando de mover un poco el cuerpo (lo que permitía el espacio). Entre los cortes de las canciones se podían escuchar gritos como “Lila te amooooooooooooooo” “Lila eres la mejor” etc, los más ansiosos se paraban para captar alguna imagen pero dudo mucho que la perspectiva (para las cámaras) fuera buena porque aunque hubo buena iluminación no era suficiente para tener obtener una buena placa, además si se ponían de pie todos protestábamos porque tapaban el panorama, así que e las ingeniaban desde sus asientos. Los minutos volaron entre la llorona, el feo, cielo rojo, justicia (rola que canta a dúo con Bunbury) entre otras, de pronto Lila Downs anunciaba la despedida, obvio todos protestando y gritando “otra” “otra” “otra”. El escenario quedo vacio por algunos minutos pero después la artista retorno para cantar tres canciones más y ahora sí despedirse.

La gente agradeció las canciones y educadamente dejó el lugar. Mi amigo y yo comentamos el show mientras pensaba en Brenda, Sebastián y otros amigos que les hubiera gustado mucho compartir el espectáculo con nosotros pero…quizás la próxima.

Las maravillas de Burton

2010-03-16T13:18:00.000-07:00

Crusgo

¿Qué se hace en un día feriado, donde “descansar” es obligatorio? pues se organiza un picnic, una reunión con los amigos, se renta una buena película o mejor aún se canjea el picnic con los amigos para ir a ver una buena película al cine y en 3D!!! Justamente eso hicimos ayer. Recordando etapas pasadas nos lanzamos al cine para ver una de las cintas que está causando verdadera sensación en el público Alicia en el país de las maravillas.

Pudiera pensarse que Disney y Tim Burton representan algo así como el agua y el aceite pues uno siempre apegándose a las formulas gastadas y mercadológicas (por no decir netamente bobas) y el otro tratando de romper las reglas de la buena cordura, por ello resulta interesante ver cómo es el producto de esta unión y es ahí donde surge Alicia en el país de las maravillas. La cinta cumple con las expectativas; buenas actuaciones, caracterización (principalmente del sombrero loco, y es que Jonny Deep por si sólo ya es una garantía), buenos efectos especiales y una ambientación (principalmente) que le dan ese toque fantástico que tiene la historia original. Aunque a mi parecer es una de las mejores adaptaciones que he visto, pues (reitero) la respalda nada menos que Tim Burton, me hubiera gustado que remarcara un poco más su estilo irreverente, es decir que fuera más “viajada” como suele acostumbrarnos Burton. Aunque podemos percibir que la psicología de los personajes en lo que menos se centra es en compenetrarse con el público infantil lo que no quiera decir que no les guste pues, como ya resalte, lo efectos y la gran producción que respalda a la historia, los atrae inmediatamente.

Nos topamos con una Alicia de 19 años, interpretada por Mia Wasikowska, el sombrerero loco es Jonny Deep , Helena Bonham Carter como la reina de corazones, Anne Hathaway como la reina Blanca (que a decir verdad está algo sobre actuada) entre los personajes “humanos” y por supuesto todas las criatura que guían a Alicia a su destino final; el día en que debe derrotar al dragón Jabberwocky y así devolver el poder a la Reina Blanca.

La historia está desarrollada en tonos oscuros (típico de Burton), con toques de ironía en algunos personajes como la reina de corazones y el sombrerero loco sin embargo (y quizás) porque la historia es ya conocida, hay algunas acciones que no nos sorprenden tanto como hubiéramos deseado (mucho me temo que aquí pesó la moral Disney) y creo que ese era justamente el reto del director; presentar cosas, imágenes, situaciones que el público no esperara (y no me refiero a los niños sino a los papás de los niños). Sin embargo vale la pena verla principalmente e 3D.

Así que si no tienen qué hacer estos días o el fin de semana vayan a ver Alicia en el país de la maravillas y saquen sus propias conclusiones.

Un disco de poesía

2010-03-16T13:13:00.000-07:00

Crusgo

Qué es poesía. Si se siguiera el esquema que la antología El oro ensortijado. Poesía viva de México propone al dar una interpretación del origen y probable significado de los nombres tendríamos que proporcionar una extensa explicación de la denotación y connotación de la palabra y no acabaríamos por ponernos de acuerdo porque muchos pudieran opinar que la poesía no se puede definir ya que no es otra cosa que el sentimiento hecho palabra y yo estaría de acuerdo con ellos. Por eso resulta más difícil valorar una selección de textos, como esta, pues nos topamos con variados estilos de escritura que nos van motivando a diversas opiniones. Algunas de las cuales se guiarán, quizás, por la simpatía particular que tenemos por el poeta, posiblemente porque lo conocemos y hemos seguido su obra, otros nos engancharan por su estilo innovador, por la sintaxis, el ritmo y sentimientos que reflejan. Es como cuando se escucha varias canciones de un CD y se desconoce el nombre del cantante o compositor de la tonada entonces vamos a la tienda de discos pidiendo los títulos de las coplas pero descubrimos que cada una tiene un origen diferente es ahí cuando se decide comprar los CD de cada intérprete o las recopilaciones de las canciones favoritas. Así mismo una antología poética puede ser el gancho perfecto para interesar al lector que desconoce quién es tal o cual poeta y sin embargo ahí está el motivo para adentrarse a su obra sin ser necesariamente un experto en la critica literaria.

El oro ensortijado. Poesía viva de México, resulta ser un buen CD para penetrar en la obra de los poetas referenciados. En esta recopilación podemos encontrar desde los clásicos contemporáneos de la poesía mexicana como: Alí Chumacero, Rubén Bonifaz Nuño, Segovia, Elizalde, Bañuelos, Zaid, los que van marcando en su poesía una prosa sencilla, sobria, simbólica e inteligente como Mario Calderón, los que hacen del humor mordaz una característica importante como Héctor Carreto hasta la frescura sintáctica de Alí Calderón, Jair Cortés, Álvaro Solís entre muchos otros. Esta selección poética reúne a siete generaciones de autores con sus variantes estilísticas, sintácticas y pasionales que reflejan en los poemas ahí referenciados. Y es que cada autor establece realidades diversas que no necesariamente están vinculadas entre sí, cada uno elige las palabras exactas para proyectar los diferentes estados de ánimo o filosofías que envuelven al hombre. Saben que cada frase que compone su texto, lleva un ritmo especial, una intensión y una métrica que sólo quien trabaja con las palabras, como lo hacen ellos, puede identificar.

En lo particular siempre he admirado a los poetas, considero que son seres con un don especial. Cuando me topo con un poema (como varios de los que me encontré en esta compilación) me es un tanto difícil valorar su contenido pues por el simple hecho de tener un manejo especial de la palabra considero que ya tienen una gran valía, no obstante hay textos que de inmediato saben engancharnos quizás porque tocan con mayor facilidad el sentimiento que traemos a flor de piel, cualquiera que éste sea. Por ello decimos “ese poema es muy bueno” o “no me gusto”, nuestras opiniones pueden ser subjetivas y variadas como la poesía misma depende quizás de las pasiones que llegue a desencadenar el texto.

Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica
primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas
anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
que revientan como claveles de sombra
luego de pronto todos juntos
hundiéndose en tu gruta marina
chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo
perdiéndose como un chorro en el mar
en tu boca oceánica de oleaje caliente…
(Tomas Segovia)

Algo sobre los mayas

2010-01-16T22:18:00.000-08:00

La civilización maya abarcaba desde la Península de Yucatán, Campeche, Tabasco, Quintana Roo, Chiapas hasta Guatemala, Honduras y Belice.

Algunas de sus ciudades más importantes fueron: Tikal, Copan, Tulum, Dzibilchaltún, Calakmul, Quiriguá, Uxmal, Xelhá, Palenke y Bonanpak.

En Chichen Itza podemos admira el Templo de los guerreros, el Castillo, El caracol, Observatorio Astronómico.

Su sistema de escritura era pictografica e ideografica. Los códices mayas estaban confeccionados con fibra vegetal y cal en ellos residen las claves que permitieron descifrar su escritura aportando datos muy importantes a su historia.

Las imágenes tienen un carácter narrativo representando sucesos.

Esas inscripciones incluyen registros de años, días, nombres de lugares, de caudillos y dioses.

Literatura Maya

2010-01-16T22:15:00.000-08:00

Contiene en sus comienzos, panoramas y explicaciones cosmogónicos (astronómicas), mediante los que se trata de ver el origen de la vida.

• El Popol–Vuh (o libros de los consejos).

• Obra narrativa que contiene el concepto de génesis para aquella cultura y en la que intervienen seres sobrenaturales, bestias y fuerzas cósmicas.

• El chilam-Balam.

• La mayor parte de estos textos son de índole místico.

• Hay una profecía que todavía no se ha cumplido: El fin del quinto siglo o quinto mundo.

• Algunos sacerdotes sostienen que este será el 21 de diciembre de 2012, fecha en que se apagara la luz del sol y el cielo caerá sobre la tierra.

• Rabinal Achí (Teatro indígena).

• Las obras se acompañaban de música y máscaras que proyectaban gesticulaciones faciales exageradas.

SIMBOLISMO CROMATICO.

• El color cumple una función simbólica que se utilizaba en oficios religiosos, matrimonios, defunciones, murales, etc.

• Cada dios tiene su color particular así como los lugares: casas, palacios y templos.

ROJO.

Color de los vivos, de la sangre y la carne, como también el del sol naciente, el de la alborada.

COmo que ya estabamos medio alegres o muy serios o muy intelectuales jajajajaja

2010-01-11T13:24:00.000-08:00

Ya entrada la noche...todos se equerian!!! jajajaja

2010-01-11T13:11:00.000-08:00

2010-01-11T13:03:00.000-08:00

2010-01-11T12:59:00.000-08:00

La posada de lo puetas SOGEM jajaja sobre todo el parroz de Miguel, los aguinaldos de Joel y toda la bebidaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Papá… ¿Ganó México?

2010-01-11T12:57:00.000-08:00

Crusgo

Personajes:

Papá

Mamá

Niño aficionado al futbol.

Niño :	— ¿¡Qué hora son!?
Papá	— Es jueves
Mamá:	— Yo creo que ya no pasó el camión.
Niño:	— ¡Papá! Prende la tele ¡ya está el fut! ¡No ves que hoy juega México!.
Papá:	— La basura ya huele mal…hay que sacarla
Mamá:	— ¡Sí! Por eso estoy vigilando haber si pasa el camión, pero creo que ya no. Tendremos que esperar hasta la próxima semana. Si no pasa hoy, mañana viernes menos.
Niño:	— ¡Chin! ya le van ganando a México ¡uno, cero! ¡ya vez! Todo por no empezar a verlo desde el inicio ¡te dije que nos apuráramos! Pero, hay estás chismeando con las vecinas
Mamá:	— ¡Oye, Chamaco! Deja de hablarme así que soy tu madre. Si tantas ganas tenías de ver el partido te hubieras subido desde hace rato, pero bien que te interesa el chisme también.
Niño:	— Me quede porque “el patas” me estaba enseñando su guitarra ¡está bien chida jefe!
Papá:	— Ah sí, pues nomás que no la toque a media noche, porque si no nos deja dormir tendré que bajar a decirle que se calle… aunque sea tu cuate eh, Ratón.
Niño:	— ¡Chale jefe! Deja que el man exprese lo que siente. Hasta me dieron ganas de decirle que formáramos una banda, todos bien acá, listos para el toquín.
Mamá:	— Y tú ¿qué harías ahí? Si ni siquiera sabes tocar la flauta ¡Chamaco loco!
Niño:	— ¡Oooooooooooohhhhh! Ps, claro que yes jefa. Le sé algo a la batería. Así mira, chas, chas, takarrantaaaaaannnnnnnnnnnnn chas pink tum chas chas ti ki ti ki tinn chasssssssssssss!!
Papá:	— Y ¿quién te enseñó ratón? Si aquí no tienes batería ni nada de eso
Niño:	— Ah, el amigo del patas; el sapín, tiene una y cuando vamos a su casa me deja tocarla, aunque él sabe más, creo que está estudiando en el conservatorio o algo así.
Papá:	— Jajajajajaja Ya me imagino su banda formada por: el patas, el sapín y el ratón eso va a ser un zoológico
Niño:	— Psch chale jefe…qué bromas eh?
Mamá:	— Mmmm pues como no termine como el hijo de mi tía que tantos años se la paso en el conservatorio “disque” estudiando música y ora nomás canta en las iglesias…
Niño:	— Pos, imagínate una misa acá ¡bien rockera! ¡yeaaaaaaaaaaaaaaaaa!
Mamá:	— ¡hey, hey, hey! bájate del sillón que luego quedan bien sucios.
Papá:	— Habré las ventanas que el olor de la basura está muy penetrante.
Mamá:	— Ya están abiertas… ¡hay! ojalá que pasé el carro, porque si no todo el edificio se va a volver un cochinero.
Niño:	— ¡Chin! ¡Noooooooooooooooooooo! Otro gol, no puede ser… ¡no puede ser!
Papá:	— Así como están jugando últimamente, no dudo que hoy le den otra goliza…aunque esté jugando Márquez, Torrado y Blanco…
Mamá:	— En el segundo tiempo le van a meter otros dos, ya verás…además el tal Cuauhtémoc ya está viejo…ya no la hace
Niño:	— ¡Sssshhhhhh! Jefa ¡¡chitón!! Tú no sabes nada de futbol y no estés echándonos la sal...Además Blanco es la neta con la Cuauhtemiña…
Papá:	— Y que dicen las vecinas ¿saben por qué no han pasado los de la basura?
Mamá:	— La del tres dice que están en huelga y la del ocho escucho en la radio, que ya iban a trabajar hoy normalmente pero, ya ves la hora que es y ni sus luces.
Niño:	— En la escuela también hay un chingo de basura, dice la directora que hay hasta ratas.
Mamá:	— ¡Ratas! ¡en serio! ¡hay Dios mío! ¡Qué barbaridad!
Niño:	— SSSSSShhhhhhhh Perate, perate… ¡eso Cuauhtémoc! ¡Demuéstrales a eso hijos de la chingada quién es su padre!… ¡así Blanco! ¡tírale! ¡tírale! ¡ahora!... ¡Goooooool!
Papá y niño:	— ¡Goooooooooooooollll! ¡¡Gooooooooolllllll!!
Mamá:	— ¡Cállense locos!
Papá y niños:	— ¡Sí se pue-de! ¡sí se pue-de! ¡sí se pue-de!
Niño:	— ¡pppfffoooooooooo! ¡fffssssiiiiiifffssssssiiiiiiiffsssiiiifffsssiiiiffssii!...ya ves jefa no que el Cuauh ya está ruco…eehhhh????
Mamá:	— ¡Armando! Ahí viene el carro de basura ¡hay que bajar las bolsas! ¡apúrate!
Papá:	— Sí, ya voy…¡órale ratón ayúdanos! tráete las bolsas de la cocina
Niño:	— ¡Noooooooooooo! El partido está bien bueno, bájalas tú.
Papá:	— ¡Ratón! ¡tráelas!
Niño:	— ¡Ohhhh! ¿por qué yo?
Mamá:	— ¡Órale chamaco! ¡date prisa que se va el camión!...¡Apúrale! y no las arrastres!!
Niño:	— ¡Hay! ¡hay! ¡Mamáááááááa! ¡se rompió la bolsa! ¡se está saliendo toda esta madre!... ¡Mamááááááa! ¡veeeeeeen!
Mamá:	— ¡Hay, Chamaco! Nada puedes hacer bien ¡Mira la regazón que hiciste! Ahora júntala, ni modo que se quede así…y el camión ya se va…siempre tienes que salir con tus tarugadas!!
Papá:	— Ahh, ahh, ahh, ¿qué paso? ¡Uch! Que feo huele.
Mamá:	— ¡Tu hijo que regó la basura por todas las escaleras!
Niño:	— ¡La bolsa se rompió! ¡yo no la levanto!...¡uch! ¡Apesta!
Papá:	— ¡El camión ya se fue!
Mamá:	— ¡Noooo! dile que se espere… ¡Armando!… ¡Chíflale!
Papá	— ¡ffffffffiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu! ¡ffffffiiiiiiiiiiiiiiuuuuuuuuuuu!... Ya… se…fue…
Mamá:	— ¡Para que se te quite, no vas a ver la tele hasta que recojas todo esto!
Niño:	— ¡Noooooo, mamá!... ¡Deja a que termine el partido! Siiiiiiii….Ándale…déjame ver el fut.
Mamá:	— ¡No! ¡Órale! Empiézale, porque te vas a tardar eh?... ¡Órale pues! ¡Muévete!
Papá:	— No te preocupes ratón, yo sigo viendo el partido y te digo cómo queda México.

Niño:	— Pa’… ¡Papáááááááá!
Papá:	— Heeeeeeee
Niño:	— ¿Ya termino el partido?
Papá:	— Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
Niño:	— ¿Cómo quedo México?
Papá:	— Como siempre!!

2009-12-08T14:21:00.000-08:00

Las literatura desde dentro

2009-12-08T14:15:00.000-08:00

La lectura no es habito que se quede en la mayoría de las personas, ejemplo claro es nuestro país que mantiene uno de los porcentajes más elevados en no lectores sin embargo, una de las tareas que tenemos los maestros de literatura, es acercar a los chicos (a veces niños y otras no tanto) al mundo mágico de las historias por ello me complace, sobremanera, reconocer y agradecer a los chicos del Instituto de Estudios Superiores Siglo XXI el gran empeño que pusieron a los largo del cuatrimestre leyendo, comprendiendo y tratando de “analizar” las diferentes obras literarias que llegaron a sus manos desde las tragedias griegas: Edipo Rey, Electra, hasta las que proyectaban una atmosfera espiritual y fantástica como Siddhartha o las mil y una noches. Se involucraron no solo en la lectura si no también en la recreación, realizando adaptaciones que dejaron ver su vasta creatividad sin temor a desbaratar los argumentos originales y es que sólo así; trabajando la obra desde adentro, se puede uno identificar con los personajes, saber sus gustos, reacciones, inquietudes. Convertirse en sus amigos o verdugos, querer saber, en cada página, qué más sorpresas nos depara la historia y sobre todo entender que no por ser la obra de un premio nobel como Orham Pamuk, García Márquez, Octavio Paz debe ser literatura inalcanzable para estudiantes de Comunicación.

Sé que ahora verán las narraciones como un mundo al que pueden penetrar sin miedos y con toda la confianza de querer familiarizarse con los personajes. Por ello me queda claro que protagonistas como Naná, Madame Bovary, Constance Chatterley, Felipe Montero y demás serán también sus amigos.

Gracias y felicidades por retroalimentarme también con sus enseñanzas.

Muero

2009-11-20T12:48:00.000-08:00

No hay espacio en esta calle para mí

El eco de tus pasos sigue cubriendo el asfalto

Esparciendo en el aire tus latidos

Y muero.

Tus sombras se deslizan por mi alma

Sigues en mí, contra tu voluntad y la mía,

Bebiéndote hasta la última gota de mí sangre

Y muero…

Horizonte perdido

2009-11-20T12:44:00.000-08:00

La vida me duele

Muero y renazco al mismo tiempo

Como el círculo que nunca termina, que nunca empieza

Estoy en ti y estoy tan lejos

Horizonte perdido en las tinieblas

Nuestras manos se miran, perciben la cercanía,

Memorizan las líneas de las palmas

Pero no se tocan

Y sin embargo se palpan

2009-11-20T12:43:00.000-08:00

2009-11-20T12:42:00.001-08:00

Todos fuimos poetas...para siempre.

2009-11-20T12:38:00.000-08:00

Hoy me sentí poeta.

Pocas noches como esta me he sentido tan feliz, realizada y es que las reconciliaciones son inigualables..porque esta noche la poesi y yo nos rencociliamos para siempre.

2009-11-09T09:35:00.000-08:00

El reencuentro

2009-11-09T09:33:00.000-08:00

Si menudo, magneto, los new kids, bronco, the pólice y demás grupos hicieron el reencuentro ¿por qué jijos nosotros nos íbamos a quedar atrás?...Así que… ¡¡también nos reencontramos, hi’ñor!!.

Hay una frase que dice: “la vieja amistad es como el vino viejo, cuando más añejo más fuerte” es cierto, porque los verdaderos amigos siempre se tendrán presente aunque pasen años sin verse. Y quién me diría que un día estaría nuevamente, en una mesa de café hablando de hijos, maridos, amores y recuerdos con mis camaradas de la preparatoria, los mismos con los que compartí silla en un salón, un tanto oscuro, de un edificio antiguo del Centro Histórico, los mismos que todas las tardes de 3 a 7 teníamos las mismas cátedras con maestras de química que organizaba bailes en su laboratorio, con maestras de inglés que nos tiraba gises, los cuales esquivábamos ágilmente, con maestros de literatura que creíamos incorruptibles pero que pedían libros para acreditar la materia y sicólogas que, en esos años, se veían buenísimas solo por usar minifaldas y suéteres abultados (en realidad siempre creímos también que estaban medio deschavetadas). De pronto nos dimos cuenta que, quien fue nuestro vecino de banca… ¡guao!... ¡ahora es el padre de nuestro hijo!...jajajajaja

Esta tarde volvimos a ese lugar, estuvimos nuevamente en esos salones con la mismos compañeros, con los mismos profesores pero siendo otros tan diferentes pero iguales. Fuimos nuevamente al concierto de magneto donde la multitud nos separo y mientras unas buscaban la mejor manera de ver el escenario, subidas en los hombros de algunos jóvenes, otras perseguían la camioneta arriesgando la vida, para ver de cerca a los ídolos. Estuvimos con los amigos que nos invitaron la primera cerveza, por ende también la primera borrachera… “hip!! Hip!! Chuchínnn!! Qué onda chuchín!!”...jajajajajaja ¿te acuerdas? Con aquellos que nos invitaron a discos y terminaron leyendo libros, en una atmósfera de música, volutas de humo de cigarro y cerveza, solo por ignorarnos (ah que Octavio), con aquellos que eran los mejores amigos de nuestro novio y terminaron declarándonos su amor (quién lo dijera) y también volvimos a comprobar que el novio de nuestra supuesta amiga besa muy bien (lo que trajo como consecuencia que la supuesta amiga se convirtiera en la acérrima rival jajajajajajaja), volvimos a vivir esos momentos porque recordamos. Comprobamos que la inmadurez y los impulsos nos hicieron cometer grandes errores pero como dicen, de los errores se aprende y se logran grandes enseñanzas…mmmm como tener hijos hermosos ¿verdad?

De pronto me sentí en un deja bú, pero no, el tiempo era real, nosotros también (estábamos en el aquí y ahora), éramos los mismos que un día intercambiamos casetes de Arjona, de Ricardo Montaner, de Pandora; los que descubrimos la llegada del CD (el cual por cierto pensábamos que como los discos tenían lado A y lado B…sí ¡¡lo llegamos a pensar!!), de la computadora con impresora de puntos; de los dismac que nos hacían tan “modernos”, luciendo los audífonos de esponja en la cabeza y la cajita redonda pegada en nuestra cintura; de los copetes en la frente que nos hacían “lucir bien”….jajajajajaja ¡¡estábamos seguras que así era!! Por eso le dedicábamos varios minutos en lograr que estuviera lo más alto posible…increíble pero cierto.

Por algunas horas nos olvidamos de que éramos diseñadores, administradores, maestros, gerente de ventas de empresas importantes para volver a ser adolescentes que no se preocupaban por el desempleo, los bajos salarios, los desamores, la violencia y la sobrevivencia social, volvimos a reír tanto como aquellos días, sin tomar en cuenta el qué dirán; porque también como aquellos días…volvimos a ser muuuuuuyyyyy felices.

¡¡Arriba la prepa, qué caray!!

2009-10-28T13:58:00.000-07:00

El amor no busca porqués ni justifica nada

Cuando se ama no hay preguntas, no hay respuestas ni palabras.

Solo se dejan caricias en las almas penetradas,

en los cuerpos juguetones sobre la cama mojada,

Y los ecos de quejidos silenciosos

que se comen las palabras

entre bocas excitadas.

Benedetti nos ha dado una tregua

2009-10-28T13:55:00.000-07:00

Uno de los escritores más completos que nos ha dado la literatura Iberoamericana ha sido Mario Benedetti. Él no solo fue autor de libros, novelas, cuentos y ensayos sino también abarcó áreas que quizás a cualquier otro le hubiera dado temor explorar como el cine y la música. Colaboró con grandes cantautores como Joan Manuel Serrat y Daniel Viglietti. Sus obras Gracias por el fuego y la tregua (de la que hablaremos más adelante) han sido llevadas al cine por el director argentino Sergio Renán, sin embargo hay que resaltar que su narrativa supera cualquier adaptación fílmica. Benedetti fue un maestro en el arte de las letras, en cada relato, en cada poema dejaba sentir la realidad del mundo; a veces cruel, sensible o amorosa. Quién no recuerda versos como los de táctica y estrategia uno de sus poemas más conocidos.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Pero hoy no solo recomendaremos su poesía sino también su narrativa, específicamente una de sus novelas; La tregua. Publicada originalmente en 1960, esta obra nos muestra la cotidianidad gris y rutinaria de Martín Santomé; hombre de casi cincuenta años que solo espera su jubilación sin imaginar que el verdadero amor está por llegar a su vida con Laura Avellaneda, joven a quien le dobla la edad pero que le ayudara a descubrir cosas que no había experimentado, ni siquiera con su esposa ya fallecida. Esta historia es un tanto agridulce por las diferentes facetas de sus protagonistas y de los personajes que en ella toman parte.

“solo me faltan seis meses y veintiocho días para estar en condición de jubilarme. Debe hacer por lo menos cinco años que llevo este computo diario de mi saldo de trabajo”…

Cuando creía Martín que su vida estaba a punto de extinguirse se da cuenta que gracias a Laura todavía puede ilusionarse y amar quizás como un adolescente y es que – como dijera Hegel – “la vida tiene valor sólo cuando hacemos que valga la pena vivirla”, por eso mis queridos viajantes no hay que ver solo la simplicidades de nuestra existencia. Hay que buscar las sorpresas que pueden estar en el siguiente destino y no hay que darles tregua.

Me llamo rojo y estoy en todas partes.

2009-10-28T13:53:00.000-07:00

Las imágenes también cobran vida dentro del texto. Cada textura, color y forma se mueven según sea la lo que estén representando: amor, pasión, amistad, lucha, felicidad o muerte.

El lado oscuro de la reina.

2009-10-28T13:51:00.000-07:00

La literatura Épica, nos ha presentado a lindas princesitas que viven, literalmente en un cuento de hadas así están Cenicienta, Blanca Nieves y hasta Fiona que, aun con su hechizo, también vive en un castillo con su príncipe azul, sin embargo la soberana que Arturo Pérez Reverte nos presenta en esta historia; La Reina del Sur, desafía todas las normas protocolarias de una monarquía tradicional. Teresa Mendoza aunque ejerce poder en un gran territorio, tiene súbditos y un gran equipo de seguridad, dista mucho de tener sangre azul corriendo por sus venas.

Esta novela de autor español, nos transporta al misterioso contexto de los narcos mexicanos a través de una narrativa fluida, amena e interesante. Los pasajes de la historia están perfectamente construidos llevándonos incluso, como lectores, a vivir los peligros junto con la protagonista. Caminamos por las calles de Culiacán donde, mientras escuchamos algún corrido de los Tigres del Norte, vemos pasar las trocas (camionetas) de lujo, con vidrios polarizados y la música que denota crueldad, violencia y la realidad de un país.

La historia de Teresa se origina en Culiacán Sinaloa (México). Casi siendo una niña conoce el mundo oscuro de los narcos, blanqueando dólares, que aún huelen a goma de la sierra o polvo blanco, en pesos mexicanos. Al conocer al Güero Dávila su vida cobra un giro inesperado que la lleva a recorrer lugares inimaginados como España y el estrecho de Gibraltar. Ahí Teresa se convertirá en la Reina del Sur, apelativo que marcara su vida para siempre. De cortesía y protocolo no sabe nada pero si de decisión, peligros y astucia para salir ilesa de las diversas circunstancias que se le presentan a lo largo de la trama. Tiene una gran habilidad para los negocios y logra codearse también con la elite más selecta de diplomáticos, empresarios y artistas.

Teresa experimenta un sinfín de sensaciones que la transforman de una mujer asustadiza en una gran líder. Desafía a la muerte sin el menor temor; ama apasionadamente pero también tiene la suficiente sangre fría para eliminar a quienes la traicionan. Sigue siendo fiel a sus orígenes pese a la lejanía que la mantiene apartada de su tierra. Añora regresar pero quizás cuando lo haga, los recuerdos se presentaran como viejas deudas que sólo saldara con la vida.

“Las cosas se aprenden como los modales, comer y conversar. Se adquieren cuando eres inteligente y sabes mirar. Y tú sabes, mejicana. No he visto a nadie que mire como tú.”

Un día común y corriente

2009-09-04T15:04:00.000-07:00

Hoy sabía que iba a ser un día muy especial, sobretodo porque al encender el televisor escuche una noticia que hiso que saliera de la somnolencia que aun invadía mi cuerpo; me enteré que en alguna parte del mundo una mujer gastó no sé cuantos miles de dólares nomás para que su cara quedara igualita a de Michael Jackson (Claro cuando el Rey estaba vivo) ¡por dios, es de no creerse! ¿En qué país puede existir gente con tales parámetros de belleza? ¿Acaso quien realizó la cirugía fue el doctor del Villar y cómo no queriendo la cosa la dejo con cara de Michael Jackson?, me imagino que no ha de conocer a Lin May sino capaz que gasta otro tanto de lana para cambiarse nuevamente el rostro (será esposa de narco?), en fin ella y su ociosidad de gastar el dinero en soberanas pende….as, que dejan a cualquiera sorprendido.
Total salimos de casa tratando de ubicarnos un poco en la realidad, pero esto nos fue prácticamente imposible porque cuando –gracias a Dios– trepamos al camión (disculparan el adjetivo, pero no encuentro otro para designar la agilidad que todo individuo debe tener al utilizar dicho medio de transporte) parecía que en vez de poner los pies en la tierra entrabamos a la dimensión desconocida, porque el mencionado pullman venía con sobre cupo, bueno eso no es lo sorprendente a las ocho de la mañana, lo verdaderamente extraordinario es la cantidad de personajes con los que uno se topa allá arriba y que en el mejor de los casos van codo a codo contigo, en el peor; van encima de ti. Así que, aun estando en la puerta, se debe respirar profundo para aguantar unos minutos los diversos olores en los que se tiene que penetrar (porque no hay de otra), y entre empujones, pisotones y un “pásele para atrássssss” del chofer, se llega a mitad del camión “disque” para ir más “cómodo” (parados por supuesto). Tratas de poner la vista en otro lado, pero como que algo te inquieta y es entonces cuando distingues a cada uno de los individuos con los que se topan tus ojos y ahí viene el toque surrealista.
Primero ves a un tipo de cabello largo, bueno se deduce que es “cabello” porque a simple vista parecen un montón de cables enmarañados después de un corto circuito, pero que en una revisión más minuciosa (insisto; ocular) nos cercioramos que efectivamente son las greñas del individuo, el cual por supuesto no sabe (esto también lo sospechamos) que hay unos líquidos (variados) llamados shampoo y que se deben utilizar a diario si se quiere que el cabello parezca eso; cabello. Total que en lo que nos acercamos, porque el chofer no para de decir: “pásele para atrasssssss”, la visión se clarifica, entonces se puede ver también que; algún día trajo tinte o posiblemente sean las puntas que le están haciendo el favor de aclararle el cabello. Con el afán de poner ante nuestros ojos otra imagen menos escatológica aprovechamos un espacio y le hacemos caso al conductor de “irnos pa’tras”, pero ¡oh decepción! Porque ahora nos topamos de frente con otro individuo que, de entrada trae una gorra bastante desagradable (con el logo del América) y la disque “coleta” le salía justamente donde el mentado accesorio se cierra, pero eso no fue todo, porque lo que la cachucha dejaba medio ver eran unos ¿rizos? que también ya estaban perdiendo la forma (hagan de cuenta que era la cabeza de Amanda Miguel alaciada), con una gorra incrustada, que el individuo tenía que sujetar cada cinco minutos porque el volumen del cabello la levantaba, pero bueno él creía que se veía bien, de otra forma ¡cómo diantres se explica uno que salga así a la calle!, pero que creían… que ahí acaba la cosa nooooooooooooooooo porque como si todooooo esto no fuera suficiente advertimos de pronto que la mochila que llevamos en la espalda; la que acomodamos previamente para que no estorbase más de lo debido, se vuelve inesperadamente tan pesada que nos hace voltear para averiguar la causa de la fatiga y pues, el hallazgo nos deja simplemente sin palabras; se descubre a una mujer de grandes, pero verdaderamente grandes proporciones, tratando de pasar por un espacio de ¡diez centímetros! (como el camello en el ojal de la aguja), no pues cualquier otro desistiría la idea de pasar, pero la ñora, empecinada, le valió sombrilla subirse casi, casi, en nuestros hombros para que sus regordetas manos tocaran el timbre. En ese momento sentimos que la virgen nos hablaba e imploramos que pasara algo extraordinario porque más de tres estábamos a punto de la asfixia. Nuestros ruegos obtuvieron inmediata respuesta porque el chofer hizo una de sus cotidianas frenadas y la fémina no solo terminó en la puerta trasera sino tendida sobre unos niños que, si no fuera por sus mochilas (de rueditas) que les amortiguo el peso, mucho me temo que hubieran terminado en el hospital. Sobra decir que la mamá de los infantes se puso como lupita Da’lessio (antes de la conversión) diciendo una cantidad de cosas que no repetiré por respeto a mi vocabulario, pero la gordis se incorporó al instante y empezó a gritar ¡bajan! ¡bajan! ¡bajan! ¡éstos &%$#*” choferes que manejan como si llevaran animales!, y adivinen lo que le contesto tan amable conductor…¡pssss si no le gusta, cómprese su carro o váyase en tapssi…inche viej...!! y de inmediato volvió a frenar para que la dama descendiera del transporte y saben ¿en qué tiempo pasó todo esto?...¡en efímeros 30 minutos!
Pero ¡¡estamos en México!! y aquí vivimos sumergidos, cotidianamente en lo real maravilloso que se encuentra a cada paso como diría un gran novelista cubano; Alejo Carpentier. Aquí las fantasías son tan creíbles como la realidad y las realidades son increíblemente fantásticas.

Hasta pronto amigos

Al mejor cazador

2009-09-04T15:01:00.000-07:00

Me acaba de ocurrir algo que, en mi posición de querer saber todo (y a veces presumir –tontamente– que así es) resulta un tanto vergonzoso lo sucedido, pero hay que tomarlo con humor, después de todo cada error deja una enseñanza y al mal tiempo buena cara y como dijera, el clásico héroe rojo, que ahora anuncia leche (¡¡el chapulín colorado!!), “no contaban con mi astucia”. Les contaré el motivo de mi reflexión.

Resulta que hace unos días recibí un mail de una amiga donde me comunicaba que había una revista literaria en su ciudad que andaba buscando colaboradores, no importaba que los interesados residieran en otra parte, porque las participaciones se enviarían por internet, sin embargo si pedían curriculum y toda la cosa, total que ella (mi amiga) le había hablado de mi a la directora de dicha revista y todo estaba fríamente calculado (el fantasma chapulinesco me persigue) para que participara en la publicación, pues según le dijo (mi amiga) que (yo) escribía muy bien (hay verán ustedes si estaba en lo cierto o lo dijo solo por quedar bien), y al finalizar su correo apunto: “manda tu curriculum a tal dirección y escríbele algo a fulanita que es la que decidirá quién se queda”. Hasta ahí todo marchaba excelente, ah! pero tenía que aparecer yo en escena para dejar en entre dicho las flores que mi amiga me había echado, pues no sé qué jijos me paso (quizás las ganas de quedar bien) pero resulta que cuando termine de adjuntar el archivo de mi historial, escribí un mensaje que, según yo, iba a dejar muy buenas impresiones a quien lo leyera (ajá); ya saben algo así como: “fulana de tal, con cuanto gusto la estoy saludando esperando se encuentre bien etc, etc, etc,” como si fuera un oficio de cualquier oficina burocrática, que hasta para pedir un vaso de agua hay que dirigirse al guey del agua como “Señor aguador fulano de tal …”. Pues así mero escribí y justo cuando apunté una palabra, que resultaría clave en dicho escrito, me vino una de esas lagunas mentales donde de pronto aparecen tres opciones que suenan igual, pero significan diferente y no sabes (en ese momento) cuál es la palabra correcta (bueno otro más inteligente ¡claro que sabría!), como cuando dices “¿cuál será?” … ¿haya? ¿Halla? o ¿aiga?, y estúpidamente se elige la última, sin consultar un diccionario o mínimo preguntarle al vecino, quizás él pueda sacarte de la duda (y no crean a veces funciona). Pues bien, cometí tal burrada de hacer una mala elección y aún con la duda, escribí la palabra inadecuada pensando, tercamente, ¡así se escribe! (Vean dónde carajos me llevo tanta seguridad), ni siquiera releí el mensaje y ¡zas! tecleé “enviar” y se fue al buzón de la fulanita aquella, pero cuando estaba el proceso de envío, llegó a mi cerebro la luz y me di cuenta que había cometido un error garrafal, sin embargo ya no había forma de remediarlo. Aún con el aviso de que sí se había enviado, tenía la esperanza que tal hecho no hubiera ocurrido y le imploraba a diosito frases como: “¡que no se haya enviado!” “¡que no se haya enviado!”, pero ni la maquina se equivocó ni yo pude corregir el error (de pronto me sentí como esas personas que van al cajero, elijen una cantidad, el cajero da el dinero y la persona (con la esperanza de que la maquina le haya dado de más o de menos) cuenta el dinero una y otra vez –no lo hagan, recuerden que las máquinas nunca se equivocan, bueno si acaso darán billetes falsos–) así estaba yo.
Y hoy, que esperaba una respuesta positiva me encuentro no solo con un mensaje irónico (de la mentada fulana), sino además con mi mensaje corregido (en rojo) y una serie de significados enciclopédicos de la correcta escritura de aquella palabra maldita y todavía la señora (o lo que sea) se toma la puntada de decirme que por recomendaciones de mi amiga (a la que ya consultó y a la que yo no quiero ni ver), me tomará en cuenta si es que hay alguna posibilidad (es obvio que no la habrá)para que en algún tiempo me integre a su equipo, pero que de todos modos me daba las gracias por el interés mostrado. Tampoco hiso falta que señalará que había hecho las correcciones, el mensaje fue demasiado evidente y lo capté de inmediato. Me imagino que no le costó trabajo dar con el /los errores porque también fueron muy claros, lo que si me intriga es el tiempo que se tomó para señalar (cual si fuera trabajo de secundaría) oración por oración de mi mensaje, eso me hace suponer que no le llegan suficientes correos y se pasa revisando, metódicamente, los pocos que aparecen en su buzón o es una adicta a la perfección ortográfica (P’a saber). Y miren, no es la primera vez que pierdo oportunidades por tratar de quedar bien con la gente. Hace algún tiempo, estando con un grupo de amigos, alguien me pregunto: “ ¿tú sabes cuales son las tres satisfacciones del hombre?”, yo que previamente había escuchado la respuesta dije “sí”, pero me resistía a decirlas, porque entre el grupo había un sujeto con el que “quería quedar bien” (ven porque digo que no es la primera vez que me pasa), entonces la persona insistió en que las dijera y yo (muy ceremoniosamente) dije: “son comer, ir al baño y hacer el amor”, me lleve una rechifla (obvio que las palabras tenían que rimar en er-ar-er; ahí está el chiste) y el sujeto aquel jamás me invito a salir porque dijo que era yo una puritana–santurrona, ¿qué cosas suelen pasarnos, no?.
Por eso hay que ir por la vida con cero poses, autenticidad y cargando siempre un diccionario, para lo que se ofrezca, porque como decía mi abuelita: “hasta al mejor cazador se le va la liebre”.

TODO POR ESTAR CON LA FAMILIA...

2009-08-07T14:19:00.000-07:00

Eran las ocho y media de la mañana cuando los toquidos que mi hermano daba en mi ventana me despertaron. A primera instancia pensé que estaba temblando o que el Popo, al fin, hacia erupción pero no, la alarma era para recordarme que a las nueve de la mañana se celebraría una ceremonia religiosa por el segundo aniversario luctuoso de mi abuela, ¡oh no! ¿Por qué lo había olvidado?. A decir verdad no quise interrumpir mi sagrado sueño, le grite que no iría y es que ¿Quién, en su sano juicio, se despierta un domingo antes de las ocho de la mañana?. Volví a la cama, pero más pronto de lo que esperaba llegaron los remordimientos acaso ¿podría ser tan miserable como para no decir una oración por el alma de mi abuela? Así que, después de un rato, abandone la cama y me dispuse a visitar la casa que un día ella habitó y en donde, sin lugar a dudas, se reuniría toda la parentela para recordarla.
En el trayecto – debo decirlo – me mentalice para dos cosas: para argumentar convincentemente del por qué no llegue a misa y para disponerme (conociendo el fervor religioso de las tías) a rezar los misterios gozosos (dijera un amigo) por el eterno descanso de la abuela, total que a las 12:15 estaba saludando a un sinfín de parientes: primas en proceso de divorcio, primas embarazadas de siete meses, primos presumiendo su nuevo coche con quema cocos (como si fuera la última novedad en autos) y sobrinos que no sabía que ya estaban en este mundo ah, pero eso sí, siempre tratando de esquivar a las devotas tías. Sin embargo pronto tuve que explicar mi falta con Dios y persuadirlas de que mi ausencia (en el centro ceremonial) no fue al propósito; parece que me creyeron. Después de quitarme ese peso de encima pues que más nos quedaba sino ponernos al corriente de las novedades familiares. Así con cada saludo y pequeña charla nos fuimos enterando que el embarazo de la prima (antes mencionada) era resultado de un “abuso” por parte de su jefe, lo curioso es que nadie supo decirme si el “abuso” se refería a engaño, injusticia o advertencia para su jefe (“ha, buzo”) luego, que el divorcio de la otra tenía como motivo principal una infidelidad, y bueno ya sabrán que me salió lo feminista y empecé a vociferar en contra del marido pero, tuve que tragarme mis palabras porque resulta que, al que le hicieron de chivo los tamales fue precisamente a él (al marido), ah pero ¡Qué bonita familia! ¡Qué bonita familia! dijera un cómico mexicano. Cómo si esto no fuera suficiente todavía sale la tía de las muchachas con la puntada de ¿y tu mijita cuando te nos casas?, como para contestarte que si no le es suficiente con aquellas vivencias o ¿acaso piensa que puedo superarlas?. El tiempo transcurría y nos acercamos a otro de los momentos cumbres del día, el rosario. La tía mayor fue quien dispuso el orden de los misterios y por más que me escondí, colocándome al final de la multitud, dio conmigo y me hizo pasar a las primeras filas, ni modo, todo sea por la abuela. Así empezaron los padres nuestros, aves marías, amenes, ruegos y clemencias, veía las caras de los presentes y todos proyectaban verdadero fervor, unos hasta con los ojos cerrados decían sus oraciones. Yo trataba de concentrarme pero los minutos se me hacían eternos y aún no íbamos ni a la mitad. Trate de ocupar mi mente en otra cosa, pero con tanta gente concentrada en pedir misericordia; era imposible.
Después que los ruegos cesaron y todo quedamos “purificados” (en mayor o menor medida), se produjo un silencio en el ambiente que nadie se atrevía a romper. Decía mi abuela (que en gloria esté) que cuando todos se callaban, así de repente, era porque un ángel pasaba entre nosotros pero, al parecer, a otra de las tías le valió sombrilla que el espíritu celestial estuviera deambulando por ahí, porque fue la primera que soltó palabra y nada más para lanzarme una pregunta, bastante indiscreta y meramente personal que en ese instante atrajo las miradas suspicaces de los presentes, “oye mijita y ¿quién era ese muchacho con el que te vi aquel día en el centro?”, mta!! (Pensé) ¿Cómo puede acordarse de eso si ya tiene algunos días, además era de noche y hubiera jurado que ni se había percatado de su presencia?. Debo aclarar que cuando se refería “al centro” era al centro de la ciudad. Tuve que adoptar una actitud seria, decidida y segura para que no le quedaran ganas de seguir cuestionando y sólo dije “era un amigo”, que nada tiene que importarle, bueno esto último sólo lo pensé. Como vi que en los próximos minutos yo sería el tema de conversación (porque mi tía ya había dado pie a eso), pinte mi raya del evento, me despedí cordialmente de todos y salí siguiendo el camino que el ángel había trazado antes, digo, si es que en verdad paso por ahí. Lo único lamentable fue que ya no deguste el pay de queso, ni el chocolate, que habían preparado.
Pero qué le podemos hacer cuando (como dice una frase popular) uno no elige a la familia. Así que espero que (como en el rosario), pase muy despacio el tiempo que me resta para volver a verlos y es que aunque Franklin haya dicho que “la paz y la armonía constituyen la mayor riqueza de una familia” en la mía, esas facultades, sólo son en apariencia.

La crusgomania ya viene...ya viene

2009-07-16T12:15:00.000-07:00

Ustedes se preguntaran ¿Qué diantres es la crusgomania? Pues de manera general, por el espacio permitido, les diré grosso modo que la crusgomania es un movimiento literario que se esta gestando apenas por un grupo de escritores jóvenes, que quieren mostrar textos sarcásticos, donde – según palabras de ATT, uno de los iniciadores - la felicidad radica en sentirse comunes, ordinarios, pero saber (en el fondo) que no lo somos. Además de que lo verdaderamente mágico y valioso de las personas (y de dichos literatos) debe estar en desarrollar ese torcido sentido de la risa, fatalista (en ocasiones), que desencadena el humor negro con la que enfrentamos nuestro días, en este planeta azul (Ah’chingá parece letra de Fer de Maná), pero es el pensamiento filosófico del ATT.
Así que esperen pronto la crusgomania.